miércoles, 30 de septiembre de 2009

.. que tiñe de gris la pradera.. de la insulsa primavera


Alma enferma..
¡Ojalá pudiera
sanarte con estos versos!
Curar todas tus heridas
Remendar todos tus desgarros
Arañarte y si es preciso..
incluso hacer que te enamores
que vuelvas a brillar
como el platino
hacerte volver a ser
suave como el lino..
hermosa.. valiente de ti misma
perfecta en tu inocencia
¡Ojalá pudiera olerte de nuevo!
Humillarme en tu fragancia
Besarte por todo el cuerpo
Recoger tu sien en mi regazo
¡Ojalá pudiera yo entender..
que hacer si te vas y yo no muero!
Si me quedo solo
..contigo en mi pensamiento

(S)

Dios es un loco que se cree rumanuno ^^


... con sus aires de deidad!

lunes, 28 de septiembre de 2009

Y cuando me araña las tripas... la zarza de pena que escondo...


Se despertó sin ojos.
No comprendía nada.
Miró enderredor,
o alrededor
buscando su mirada.
Algo así como aire.
Pero más bonito.
Se tocó las sienes y los mitos,
para comprobar que seguían
intactos pese al odio
y salió por el pasillo,
tropezando a cada paso con sus pasos,
latiendo el corazón en el bolsillo.


Aquella vez era de verdad.


Había
perdido totalmente
su mundo referente,
su báculo de juicio sin balanzas.
El padre que te lleva
de la mano por la acera,
el norte que las brújulas señalan.

Se inventó un cofre.
Y se acordó de cosas.
Algunas tan vacías
como el aire que buscaba.
Otras
tan grises como esa mirada que perdió
y que él nunca veía.
Algunas herrumbrosas,
tiznadas,
ambarinas;
memorias cristalinas,
ilusiones espías
y sueños jactanciosos.
Y cosas.
Cosas sin adjetivos,
pero con mucho polvo.


Cuando se paró,
juró que vislumbraba un terremoto,
una grieta vertical que le observaba.
Conocía,
sin saber,
que aquello era el ocaso de la danza.
Era viejo,
pero es quien más olvida quien más halla.
Se encorvó como un cachorro,
buscando la sonrisa de la luna,
hundiendo el rostro
en esa frontera roja y alejada
que va de la separación a la ruptura,
de la tibia enfermedad
a la ataraxia.

Intentó volver,
pero sus pasos eran otros
y el pasillo de su casa
no iba de vuelta a casa.
Sino a todo.


La puerta entreabierta
chirrió como un maullido a sus espaldas,
y ella
(ella que veía,
aquella que tenía su mirada)
dormía como un muerto entre sus ansias.
Las cosas que encontraba en su cabeza
arañaban los dibujos de sus sábanas.


Era claro:
el tiempo había dejado de existir.
Ya no era nada el tiempo.
Una eternidad desbaratada.
Las horas se apuñalan los costados.
La arena no servía para nada.
Pues juró que la amaría para siempre.
Y sin embargo,
él ya no la amaba.


...
Amaneció el sol y el silencio,
la luz,
que como luz siempre es escasa,
huyó por los agujeros de sus cuencas,
le restregó sus rayos en la cara.
Y pudo ver por fin
sin ojos que mirasen,
sin fe que deformase los objetos,
sin ella ni adjetivos ni memoria,
sin aquellas
formas encerradas en sus huesos.

Vio la horripilancia y la belleza,
pero también los colores.
(El gris que es verdadero,
como un blanco sin voz que no se nota).
Vio.
Aquella vez, por siempre, a cualquier hora.


...
Cuando acostumbró
su rostro a la verdad y a la nostalgia,
seguro del poder de la tristeza,
sin nada que perder en la cabeza...
y con esa curiosidad
renovada por la inopia de lo cierto.
Sin nada que perder... buscó un espejo.

Pero con aquellos ojos,
ya
sólo podía descubrir,
pero nunca encontrar lo que buscaba.


Lloró como los sabios, un momento.

Y,
sin miramientos,
aquella noche
desertó de su propia huida
con su cuerpo.


[H&C]



Rimas enlatadas^^
De la juventud a la verdad...




























Otros temas... cuestiones sin remedio... la belleza perdida, la infancia descuajada, la tristeza sin nombre ni motivo...

martes, 22 de septiembre de 2009

And we'll make our home in the American land


Las palabras..
cuando estan desnudas..
fluyen..
escapadas del infierno..
de gargantas malditas..
de bocas infinitas..
corroidas por las llamas..
que..
de no saberlas hablar..
las cantan...
Las suspiran..
suave..
Las dibujan en el aire..
hacen que den miedo..
Las que lo temen...
las personas..
somos ahora.. jarros..
vacíos de respeto..
lealtad..
Solo odiamos.. quemamos..
hacemos doler..
a nadie le importa nada..
Más que bañarse..
en la sangre del infiel..
del que no se contenta..
cuando reza a idolos..
Tallados en piedra.
Del que ya sabe la respuesta..
al ser o no ser..

(S)

Felicidades hermano.. !
(Oh Dios! ahora que lo he puesto en el blog se enterará toda España de que es tu cumpleaños!)



Ah.. no... que nadie nos lee :D

sábado, 19 de septiembre de 2009

A cualquier cosa le llaman poeta...


No entiendo tus versos.
¿Qué me estás contando?
¿Cómo, dónde, cuándo?
¿Ojos universos?
Te lo digo, mira...
por lo de quererme...
¿Tengo qué creerme...?
¡Si es todo mentira!
¿Mi dulce mirada?
¿Mi voz de cristal?
¡Si te miro mal!
¡Y no te hablo nada!
Vale, mis pupilas
son un rato azules.
No como las tules...
más como las lilas...
De mi madre viene,
casi de mi abuela.
Mis hermanas, tela,
¡Ninguna las tiene!
Yo soy singular...
tengo algún defecto,
pero lo perfecto
sólo da qué odiar.
¿No es cuál digo yo?
Bah, tú eres así...
Me dirás que sí
aún sabiendo no.
Sé que eres poeta
y aunque nunca escriba
todo lo que viva
la tinta te aprieta.
Si escribes poesía
no temo tu suerte...
sé que te divierte
que de ti me ría.
En resumen, chico
¡Búscate otra musa!
Si quieres excusa
para un villancico.
Yo te lo agradezco...
sin ponerme a cien...
siendo niña bien
no es lo que merezco.
No soy una flor
ni una mariposa,
yo soy otra cosa
que vive mejor.
No tendremos hijos...
¡¡Quita lo de "amada"!!
Y de virgen... nada...
¿Grandes ojos fijos?
Eso lo has copiado...
¿Y lo de mi beso?
¿A qué viene eso?
¡Nunca te he besado!
¿Ojos universos?
¡Pero qué me cuentas!
A ver si escarmientas...
¡No entiendo tus versos!

[H&C]



Tu pupila es azul y si en su fondo
como un punto de luz radia una idea,
me parece en el cielo de la tarde
¡Una perdida estrella!









Y en las películas a los malos... les pierde la boca... A mí me pierde la tuya... no hay final feliz, Yo que soy tan bueno !


Así como el cielo pinta el mar de la color que le place, sin consultar con el hombre del tiempo, así... son los sentimientos.



Y es por eso que prefiero las palabras a los hechos. No tienen nada que demostrame. Me basta con un te quiero.

domingo, 13 de septiembre de 2009

Just a small town girl.. livin' in a lonely world...



En tu labio inferior..

Hay una mota de polvo..

Con un escrito en ella..

Grabado en letras minúsculas..

Diciendo… que eres una musa…

Y que como alguien te toque..

Tendrá que vérselas con mis amigos..

Diciendo… que eres una musa…

Y que eres menos mía que de todos..

Que solo besas bocas que no te quieren..

Diciendo… que eres una musa…

Y que te necesito..

Para respirar el aire…

Que otros respiran ahora en tu barriga..

Que sin ti me ahogo..

¿Y que.. si me dices te quiero?

Si sabes que no son nada..

Piedras bajo los pies cansados del destino..

Palizas hasta las 10 de la mañana..

Garras que arañan el corazón con sádica lujuria..

Hogazas.. de pan de dos días..

Bloques de hielo que se derriten…

Palabras que Julia nunca creerá cuando sea mayor…

En tu labio no pone que yo te quiera…

..Quizás se intuye..

(S)


She took the midnight train going anywhere

sábado, 5 de septiembre de 2009

El tiempo, mis abrazos, tus braguitas, el tabaco, el miedo y los inviernos...


Poco a poco
el mundo va aprendiendo
a amanecer con nuestras manchas
en el monte.
Poco a poco
el horizonte de enebros y retama
se encarama
a nuestros ojos
como un audaz escalador
a sus cerros de cascada.

No falta nada
al espectador sumiso
en otra tarde
que baraja el calendario
con impertérrita elegancia.
Soria abajo,
arriba los colores
solícitos del alba,
como el primer boceto de la felicidad,
el esbozo de la sonrisa que esconden los peñascos.

Aquí se pierde el tiempo
en otra parte,
la luna es el riel de tus pestañas
al otoño
y giran sin volar las hojas secas.

Por dentro nos recorren
cientos de pinedas escondidas
y atrás quedan los cuerpos,
que son basta materia,
cuando cruzas el umbral
de la corriente,
el eco espectral,
el tono exacto
que desliza
sus dedos de cristal
como una vena inmaculada
por su vientre de cándidas esporas,
el manso confluir del manantial
en los recuerdos,
el sonido
que no halla al piso
piedras que lo estanquen.

El río suena a nuevo
desde hace siglos,
la lluvia no hace falta,
los cristales amurallan el sigilo
y en mi fuerte
a mí
me apetece tanto abrazarte
que no sé si escribirlo…
Pero me miro
y naces bajo el agua
y alrededor alumbran los linderos,
encumbrando heridas
y batallas invisibles,
dolores que fueron y duraron
pero que ya,
como esos olmos
que encendía el viejo Antonio,
solamente viven,
eso sí,
para siempre,
en la poesía.

Suspiran los secretos.

Y cierro los párpados
dejando solamente
la hendidura que renueva
tu reflejo.

Poco a poco,
el monte
se encomienda a la luna apresurada
y las laderas
se opacan como familia enemistada.
Y así,
bajo los velos oscuros
de Garray entumecida
me invade la solemne
picadura del delirio,
la tranquilidad
pacífica e intensa
de saber
que en esta tierra
de tantos algodones y betunes,
de tantos cirios y vasijas,
corzos y perdices,
láminas y bloques;
de tantos álamos y olmos,
no queda ya
absolutamente nada
que yo pueda ser,
nada de nada.

[H&C]


Ariscos pedregales, calvas sierras ^^



El Duero limpio?? Pero eso existe?? Es posible ver tal cosa??!

Estos poetas siempre inventando...





Nadie a acompañarte baja.