Pon tu fe en lo que tú más creas... un ser dos mundos son...

Quisiera iniciar contigo una canción que no se fuese.

Andar de punta a punta la red que nos aísla,

juntar el tiempo que separan los interminables años.

Quisiera descerrajar tu esperanza con un marfil redondo

sin bordes de promesa

y dejarla volar de patio en patio.

Ojalá hablásemos todos de lo que cada uno calla

y paseásemos la roca gris de nuestra distancia

por un fino reguero de dedos orientados.

Ojalá la muerte no nos fuese ajena

y nos llenase de valor la sombra

para no reflejarla en todas partes.

Ojalá no nos hundiesen en la tristeza

las oportunidades huecas que no llegan a darnos

y pudiésemos sacar de cada herida

el coágulo de vida que nos tapa el llanto.

Quisiera que todos cumpliésemos mejor nuestra palabra

y no diésemos vueltas al aire entre los dedos,

que no pudiese más la confusión que el deseo.

Quisiera una sonrisa difícil de obtener

para encontrar tu cara.

Como no puedo,

me conformo con ver salir el sol aunque no salga.

[H&C]

... Pregúntenle a Pep El Filósofo http://www.youtube.com/watch?v=SN7WzF5bt2E


                                          ... Y creo mucho mucho mucho en él






































Nietzsche para pequeñajos^^               http://www.youtube.com/watch?v=4jGDciEok7Q&feature=related

Mirar al frente... no estar asustao!!!

   Es imposible.... distinguir tu voz entre mil voces. Se oye como un murmullo.. una línea de alta tensión en el tímpano... y ese dolor tan agudo en el estómago, como si la heroína no fuese suficiente. Y te va a estallar la cabeza... chistas, gritas, mandas callar.... pero no entiendes ya ninguna voz excepto la tuya. Hay un momento en el que darías lo que fuera por salir de este agobio.. que te atrapa... sólo por abstraerte un segundo... por vengarte de todos los que te gritan... o por oírles... te gustaría mantener una conversación civilizada... Es tan cansado...  que les insultas... que les intentas hacer sentir odiados... Intentas encarcelar sus voces en algún lugar profundo y húmedo... intentas hacer que se sientan incómodos con ellos mismos... que se queden mudos de deseo de libertad...


   La muchedumbre se va transformando en monstruo.. o mancha... cada vez que te alejas un paso... y mucho más cada vez que callas, siempre que les das un segundo de tu silencio.. Se hace contigo en cada decisión.. para ponerte la zancadilla... te absorbe porque quiere... porque puede....


   Si sabe que puedes gritar más alto... prometido... te encontrará un lugar... una cárcel o una tumba...


(S)

... a la voz no hay quien la pare...

Es tu aliento el viento...

Que guarda contra el tiempo la sombra del hogar...

El año ya cansado bosteza con dos meses

y los adoquines frenan al caminante ingrato

cuando en la plaza estrechan los aragoneses

las canas lusitanas de Viriato.

Con un mp3 en la mochila

(No me cabe un país, no meo tan alto)

medito torpe mientras descarrila

la vida en las pupilas del asfalto.

Cuando la muerte libra y el dolor

se cansa de doler al universo

tu canto hace de mí un explorador

sin más que un hombre que recuerda un verso.

Bajo este sol fundente de fronteras

que da la espalda al muro que le estorbe,

invoco tu catarsis de cegueras

¡Cuántas figuras para un mismo orbe!

Y miro los bancos con su piedra antigua

que acomoda el paso del tiempo sin quebrarse

¡Mueren los cristales y la luz ambigua

no deja Ebro ni Duero en el que reflejarse!

Y me tumbo a solas contra tanta muerte,

contra tanto olvido, contra tanta duda

y en un casco me dices: tienes suerte

de que el pan te llega si tu frente suda.

Y miro de estos árboles ancianos

unidos por las ramas como un hueso a su piel

el cielo que se filtra entre sus manos

unidas en un grito sin cuartel.

¡Ay, si los hombres fuéramos Antonio

como estos viejos árboles de plaza!

Unidos siempre como patrimonio

de un mundo que tan pronto nos desplaza.

Si cae uno caerán a un tiempo todos

o todos sostendrán al que se incline

y juntos serán patria sus recodos,

sus hojas abrigando al que camine.

Ojalá fuera así y nosotros, todos

cantemos a capella tu esperanza

sacudiéndonos lágrimas y lodos,

haciendo un surco tibio nuestra andanza.

Creíste en dos españas que se alejan,

la idea contra el críptico ideario,

por eso a veces los de siempre no te dejan

ni bajar un día del cielo al escenario.

[H&C]

Cantar que te fuiste de putas, te emborrachaste y despertaste en un carrito de supermercado está muy bien, pero ser un cantautor es ESTO.

http://www.youtube.com/watch?v=qgOVPEVGtMo

DEP

Creí que podía olvidarte sin más...

Siempre que no me sale nada... hablo de las tormentas... porque son tan frías y aleatorias... tan salvajes e imponentes... que no puedo por más que mojarme con sus gotas... y amoldarme a sus vientos...

Siempre que no me sale nada... hablo de la luna... porque me recuerda tanto a ella.... por lo perfecta... y porque por la noche... en verdad es lo único que brilla..

Siempre que no me sale nada... repito frases... como protesta irónica contra la monotonía... o sólo para rellenar un poco el folio en blanco... que te mira como retándote a que escribas algo que nunca nadie ha escrito...

Siempre que no me sale nada... hablo del miedo... o del suicidio... o de la muerte... o de lo difícil que es abrocharte los botones de la camisa por la mañana.... siempre escribo la palabra siempre.. y la palabra nunca y la palabra todo y la palabra nada.... siempre aparezco y desaparezco... entre tanta cursilada....

(S)

... y aún a ratos ya ves.

Pero no sé dónde estás... ni en qué árbol, ni en qué rama...

Hay un taxi parado en esos ojos

del barrio céntrico de Nunca Jamás.

Los carteles van acercando

destinos

al estómago,

las flechas inagotables

en dirección contraria

desaparecen

cuando señalan

el sol de mi ciudad

y el olor

a neumático triste,

temblando en los arcenes,

inunda la llegada por llegar.

El conductor se aferra

a su cinturón de inseguridad

con una lágrima de hilo.

No se acerca.

No piensa

en el cuentakilómetros de la eternidad.

El quitamiedos blindado del futuro.

Tus ojos de autopista clavados en el césped.

¡Mis deseos peatones saltándose un radar!

Amanecer sin tiempo

de coger el autobús para olvidar

los desembarcos desgraciados:

el maletero introvertido

(un envío urgente sin importancia),

un extraño en el asiento de atrás.

Y los mojones…

¡Tan pasados de moda!

La infancia.

La verdad.

Hay un taxi

recorriendo

las vísceras del tiempo

hacia este instante

que tan deprisa acaba

de pasar.

[H&C]

Di, ¿Por qué desesperada?...

http://www.musicalizando.com/catalogo/index_catalogo/poema.php?CatalogoII=761&id_cancion=811

Ni en qué andén, ni en qué parada.

Mi cantar vuelve a plañir:

"aguda espina dorada..."

No esta domesticado.. ama la libertad

Había una casa... un poco rodeada de pobreza... cerca de donde yo vivía cuando era joven.... Había en ella.. una cama... unas zapatillas de andar por casa... un libro enorme de poesía. Tenía cuatro puertas... para ver sin ser visto.. para entrar en el mundo.. en vez de salir a la calle.

Cada puerta da al infierno... o a cualquier otro sitio... cada cuadro me envejece... cada vez que no lo miro... los retratos de familia.. desaparecen... los álbumes de fotos nunca dan respiro...

En todas las puertas hay una ventana... con la que ver la coreografía de la realidad del mundo... el movimiento frenético de los coches... el vagabundear determinista de los perros callejeros... el odio... el ruido... las bombas... la repulsión... e intentar mimetizarse... llamar la atención lo menos posible...

Hay también una lampara en cada esquina... para mantener la oscuridad en el centro... y así sentirte especial contigo mismo... preparado para esconderte contra las adversidades..

(S)

No eres de la forma que te quiero dar...

Cuando me coloreas

de este gris

eres un tanto injusta.

Te fijas sólo

en cosas que la belleza no repara.

Los muslos insumisos,

las puertas hoscas,

los instantes que no se viven.

Y las cartas

que dejan boca arriba

los muchos que nos faltan.

Y los lunares amplios de nuestra soledad

que no llenan su cuerpo.

Te fijas sólo en cosas

que la belleza incluso empeora,

como hieren las uñas

gigantes que nos salvan.

En fin,

no me entusiasma

tu terco cromatismo;

no me entusiasma.

Porque no sólo hay besos

pintados sobre bocas

trazadas a retazos

y domingos feriales

con radiantes carpas.

También el negro

que aíslas como un paria en la paleta

por miedo a que enturbie

tu arcoiris celeste

te cierra los párpados cuando lloras

porque un color te falla.

Y te vas.

Y olvidas.

Y siempre esa sonrisa

angustiosamente ocre...

¿Por qué este gris?

¿No hay suficiente con el negro

del kilométrico alquitrán bajo tu blanco?

¿El azul de los pañuelos

envueltos en las yemas de tu blanco?

¿El marrón de las maletas

temblando en las argollas de tu blanco?

La tristeza multicolor

de no ubicarte...

La tragedia en blanco y negro de ser luz

entumecida en tus pupilas

de un color no descubierto.

[H&C]

Mi infancia y su perfume a pájaro acariciado.

La que canta para no llorar.

http://www.youtube.com/watch?v=k5B9F7lRwPo

Busco y comparto amanecer.