domingo, 3 de abril de 2011

Por sus tuberías... corren poesías de lo que más quiero



No seré el único.. que eche de menos los cines Barrueco...

Murieron hace unas semanas... y con ellos tantos besos...
Nadie volverá a salvar el mundo... en la Avenida de Portugal...
No tendremos más... la oportunidad de taparnos la cara por el miedo... ni de fantasear con monstruos y coches de carreras...

Se ha perdido todo el olor a palomitas recién hechas.. y el cosquilleo en la garganta que da el arte...

Olvidaos de la rubia de la Coca-cola... y del misticismo en los baños de señoras...

Ahora hay escombros... y paredes rojas (que recuerdos)... también hay dos perros... que cuidan de que los retazos de risas no se vayan por los agujeros de las ventanas...
Hay algún graffiti.. en forma de adiós y lágrimas... y algún andamio... por lo demás la soledad de la explanada.

Tiene su merito haber sobrevivido tanto tiempo... (todavía sonaban bombas por Europa cuando nacieron...) y siempre con la cabeza tan alta... y la fachada tan reluciente... que ahora dará paso a viviendas para los más ricos..

Os arrepentiréis de comprar... una casa en ese lugar... habiendo vivido tantos finales tétricos... habiendo absorbido tanta maldad en sus paredes (las sonrisas se evaporarán.. cuando se vayan los perros)

Mucho hormigón será necesario.... para asustar a todos los duendes de la poesía... que llenan de recuerdos el lugar y le limpian el polvo cada vez que alguien estornuda en su interior...

Sólo me duele no haber pasado más tiempo allí... con lo que me gustaba resguardarme del mundo.. imaginar como sería mi vida en otras ciudades.. entre sus muros... en otras realidades...

No... seguramente no seré el único en echar de menos los cines Barrueco..

(S)

Ni seré el único que le ha dejado a deber unos cuantos céntimos a la señora hahahaha

Los segundos son como peces... que siempre nadan lentamente por el agua... hasta que un día huyen a toda velocidad cuando intentas atraparlos..

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martes, 15 de marzo de 2011

Algunas de las cosas... oiga doctor que imaginaba odiosas... ¿Sabe que están muy bien?



Corta es la vida,
el arte en cambio largo
de aquí con el recelo de las momias
y la espuma que flota en las promesas
por los rincones de las cafeterías.
Vamos a sanarnos las caries del sentido
con las lenguas del arte,
escritas y afiladas,
con la humanidad manchada de sí misma.
Vamos a mantener limpia la vida
sin necesidad de brillo.
Poneos de vuestra parte,
sentaos en las balanzas,
dejad el tiempo justo de ayer cada mañana,
no uséis el photoshop
ni la palabra siempre.
Id más allá de la pared profunda,
buscad en vuestra idea la fibra equivocada
y haceros un ovillo de luces y de sombras
desenredando como gatos callejeros
sus islas de algodón por la avenida.
Sobrepasad la histeria manirrota
del mantenimiento de una respiración,
de la constancia de las constantes vitales,
del pomo de la puerta
girado noventa grados
a la izquierda
un día tras otro
como el plato de la ducha
y un día tras otro
hacer bucear el agua
bajo las dunas de vuestras respuestas.
Queremos rehuir el nombre y el frío inconsecuente
de una muestra de sangre varada en el desierto
o vuelta tinta envuelta en una hoja
y suelta aleteando en los oídos
para después no hallar el fondo del ser en sus neuronas,
para no hacer sinapsis con nosotros.
La vida es una hoja cubierta de pisadas,
una hoja cuadriculada a días de fuego y de ilusiones
que va rasgando
poco a poco
el borde delgado
que la une a la espiral de su cuaderno.
Vamos a hilvanar las hojas sucesivas,
vamos a dilatar la tinta que nos vierte
minutos en los párpados
cuando nos los abre un despertador o un beso,
cuando nos los cierra un adiós,
por desgracia
(y por naturaleza)
a veces permanente.

Vamos a escribirnos de vida hasta llenarnos.

Para que si algún día encuentran
en una excavación de fósiles
nuestro contemporáneo cuaderno,
tejido de personas sorprendidas viviendo,
poblado de hechos trascendentes
que ocurren sucedidos,
de avalancha de faros encubiertos,
de vidas que se abren ignorando
las grietas que en silencio les va causando el viaje.
puedan decir sin miedos repentinos:
¡Esta obra sí que fue de arte!

Esta es la Medicina que comparte,
comparte compañía con el arte.
Igual que hace jabón con las sonrisas
cuando el dolor no llega a remediarnos
y cierran los bares
y la amistad se carga de explosivos
y vuelven las oscuras golondrinas
a las ojeras turbias del pasado.

Igual que hace poesía con las manos ensangrentadas
el cirujano
con cada pulsación recuperada,
con cada cicatriz olvidada en la epidermis,
con cada ojo que recupera su objetivo
y los niños se ignoran a sí mismos
y luchan por hacerse mayores al rozarse
y las madres convierten su sangre en combustible
y lucha contra toda
su indefensión
los más valientes
allí abajo
donde un tambor de idiomas
aplaca las conciencias
y acarician a las mascotas en sus casas
los jóvenes cansados de sí mismos
y los ancianos que se van soltando
se bañan en la vida acumulada
y dan a morder las manos al futuro
cuando acuestan la infancia entre sus canas.

[H&C]


Largo es el arte,
la vida en cambio corta...
http://www.poemas-del-alma.com/angel-gonzalez-ya-nada-ahora.htm

http://www.youtube.com/watch?v=NnK12QmBo9Y



Y gracias al señor S. Carbajo por convencer a sus alumnos de que es Medicina lo que queremos hacer.

http://www.tu.tv/videos/el-viaje-de-la-vida-2007-documental

Es una pena que no se vean demasiado bien las imágenes... aunque os la recomiendo porque es una maravilla.




Y siento la tardanza pero es lo que hay... además de corta la vida es apretujada.
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jueves, 10 de febrero de 2011

Miren las paredes.. aún quedan letreros...

  


  Hay un yo que debe ser poeta... y que vive sólo unos minutos... unas horas cada día.. cuando ve una hoja seca... cuando nota como subliman las paredes y como despotrican de los viajantes las carreteras... empieza a amoldarse ritmicamente a sus sentimientos... se rompe y nace con cada oleada.. para volver a romperse y sentirse mecido..


  Hay un yo que debe tener miedo... a esos instantes después del portazo... y no vive porque todo le abruma... no se defiende ni se cuida... sólo trata de definirse una y otra vez... para estar seguro de ser quien realmente es...  desenmascarándose a si mismo... Está triste de no atreverse... de tener remordimientos.. 


  Hay un yo que debe ser payaso... que se cobra las sonrisas a bocados... pequeños mordisquitos de aceptación y falso aprecio... Este al menos es perro viejo... y se lame las rozaduras de las mangas de la camisa riéndose de si mismo... gritándose cobarde... saliendo sin paraguas los días que diluvia.


  Hay un yo.. que es un ignorante... que ignora todo lo que sabe.. y miente sobre libros que nunca pudo leer pero siempre quiso....


  Hay un yo que debe ser de granito... que trata de saber siempre a quien le importa... 
(es hipersensible al tacto y a los disgutos)


  Tantos yo que no son yo pero sí son míos... siempre con los mismos pánicos.. encerrados todos en una habitación... atados a la misma silla... presionando cada una de estas teclas... susurrando detalles... leyendo y releyendo el texto... hasta que la extenuación 
pueda 
definitivamente
con
ellos.


(S)




(se peinará un poquito y se pondrá tan guapa...) http://www.youtube.com/watch?v=eN9ues6AYAk&feature=fvst
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lunes, 31 de enero de 2011

Me enseñas siempre más de mil... pájaros atropellados




Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Se le congelaron las plumas en las alas
y cayó y calló
pesado y sin estruendo,
murió
murió
hasta tocar de nuevo
de una vez por todas
y para siempre
el suelo.

Pobre de él,
sus náuseas tartamudas,
su poesía hipotecada,
su pico romo.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Quería hacer bandadas con todos y ser ellos,
volar en círculos,
cruzar el Mississippi como un cowboy de viento,
bajo la lluvia de vinagre
del mundo…

el mundo…
con su ceguera profiláctica…
el mundo que no se atreve a tener miedo.

Los hombres sacudían
esteras con su llanto,
iban al trabajo,
echaban gasolina,
se quejaban del precio
y de la suerte.

¡Ay, si de vosotros dependiera la vida de ese pájaro,
los versos que le nacen en el buche!
¡Ay si pudierais leer vuestra indeleble mancha!


Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Muera la vida,
Pájaros en huelga.
¡El poeta que se vaya
a meditar sobre la forma de las nubes!
Luego con ponernos
las orejas de burro
nos dejará salir al recreo
la madre naturaleza.

Yacen los pájaros
como letras
de una sopa maléfica
mientras un claxon
impertinente les recuerda
que ya no forman parte de este mundo.

Y se retira su existencia
sin chaleco reflectante
en manos de cualquiera.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Sus ojos de silencio
que acusan al asfalto,
descansan su pesar alicaído
entre troncos y ramas
torcidas de kilómetros,
sus trinos sin reflote,
su poca paciencia
con su alrededor.

Puede que no nos afecte.

Pasan los Ford, los Opel como años
suben sus apuestas
los termómetros de CocaCola
y Darwin tiene sus teorías al respecto.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Sólo sé que murió,
que estaba inmóvil,
que su corazón no late
que nosotros
no podemos
ya
hacer nada.

[H&C]



O








versión alternativa,
como parafrasearía cierto inexplicablemente alcalde:



Primero fueron los linces, pero como yo era miope me importó tres cojones. Luego fueron unos arrecifes… que no sé si eran plantas o animales así que tampoco serían muy importantes. Luego se extinguió no sé qué roedor endémico…pero yo no era un roedor endémico… y los osos panda… y se murieron un montón de pájaros en yankilandia, pero como yo no tenía plumas me la resbaló en mantequilla. Ahora me estoy extinguiendo yo. Pero ya es http://www.youtube.com/watch?v=lmriQs6e_IU


[H&C]



http://www.youtube.com/watch?v=Lo1oC5fstYs

Si tú fueras el mundo y yo fuera tu amante, mimaría tu cuerpo sólo por tenerlo a mi alcance…


¿Y tú qué harías?











Y los fachas de esta puta provincia que “no se tragan el cambio climático” que se bajen un día a ver los preciosos cormoranes del Duero. Que nos están dejando sin peces.
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miércoles, 26 de enero de 2011

One.. is the loneliest number.. that you will ever do


Mukhtar se levanta con el sol… y nunca se olvida de despertar a su oso de peluche… pero siempre le deja 5 minutos más..
Se lo trajeron hace un tiempo unos misioneros… a cambio de una sonrisa y dos buenas palabras…

Nunca desayuna… (no es tradición allí en Somalia)

Va directamente al río para traer un par de calderos de agua…

Esta noche ha llovido… toda la calle está embarrada… ¿No han salido los barrenderos? ¿Ni los basureros? ¿Ni Dios? ¿Ni las hadas? (Mukhtar no entiende lo que está ocurriendo)

Al menos el agua está asentada y podrá beber lo que le dé la gana… (marrón.. un poco turbia… no pasa nada)
Vuelve a casa y la electricidad sigue cortada…

Sonríe a su madre… (siempre la ha conocido embarazada)

Su padre… mejor no hablar de su padre (vendió a una de sus hermanas)

Hay señores que pasan a veces por el poblado… que se comen a los niños… o les hacen ser esclavos (eso dice mamá)
Los más viejos dicen que venden armas… pero alguien tiene que comprarlas..

Mukhtar suele pensar… que sólo te haces con un arma… por miedo a otros señores con armas… se sonríe mirando a la cabaña… y grita con todas sus fuerzas ¿Para qué tantas batallas? ¿Para esto? ¿Para levantarse triste cada mañana?

Mukhtar siempre deja 5 minutos más a su osito de peluche… porque sabe que cuando abra los ojos… cuando lo haga… verá SIDA.. Malaria… Hambre… Guerras sin horizonte… ni ideales… sólo balas…

Mukhtar nunca saldrá en Telecinco… ni Hassan… ni Marik… ni Maidhen…
12 meses.. una causa (enriquecerse)

(S)

http://www.youtube.com/watch?v=cMFWFhTFohk
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viernes, 14 de enero de 2011

Es la tinta que no borra en el silencio





El poema más largo
que pueda escribir nunca
lo llevas siempre escrito
y lo lees en cada paso
y lo das en cada rostro
haciendo de las letras
que hilvano a la deriva
ese juego de signos
que nos descifra todo.

Ese juego
de garabatos de alcohol
y serpentinas 
colgadas de la luna
(o de la farola
que sostiene la calle
mientras nos besamos lento)

Dices que en las sombras
habitan los buenos héroes
y te das la razón con cada gesto.

Te simplificas contra todo el mundo,
pero encierras en la niebla
sonrisas como sótanos
abiertos en medio de la casa
imposibles de esquivar,
que van a dar a ti sin direcciones.

Y cuesta encontrarte porque escribes mucho
y se solapan todos
tus detalles afilados,
riendo tinta negra
para el blanco folio
de la incomprensión.
Sembrando montañas,
deshaciendo anclas,
inventando huellas,
cubriendo con tus dunas naturales
el tiempo que nos queda
y bruñendo de verbos el peligro
que nos deja la tragedia
en un rincón del alma.


Nunca espero de ti menos que un verso,
el definitivo adarve de nuestra perfección insuficiente
para presentarlo a otro que lo hermane,
revelar las fotos del verano
y ver trepar por ellas la poesía.

La cuadratura del punto es la poesía.

Poesía eres tú,
Bécquer se equivocó de tía.

[H&C]



Escribe.




Como te acuestes me acuesto,
me voy contigo y me voy con lo puesto;
como te mueras te mato,
ni tú eres perla ni yo soy un gato.
Mi corazón de repuesto
se muere por latir siempre a tu lado
como te acuestes me acuesto,
como te mueras te mato.





Lo que cuesta encontrar la versión buena.






También tendremos problemas con Estopa no me digáis más...



No todo va a ser muy aguda, metafórica y sesuda esa letra que te acabas de marcar.





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domingo, 2 de enero de 2011

Buscó la semilla de la tempestad..





Hay gente que lleva la cara
siempre perfectamente afeitada,
Son los representantes del miedo,
Calculan los segundos,
La velocidad a la que crece el pelo
Lo mantienen a raya y después de un tiempo
Se preocupan de volver a esconderlo
Que nadie lo vea
Y les vaya a llamar feos
Son los representantes del miedo,
Gastan su saliva
En viejas glorias, viejos momentos
Acarician el mundo
Como si no fuese todo efímero
Como si siempre tuviesen tiempo
Como si el vaso estuviese lleno
Son los VERDADEROS representantes del miedo.

(S)

Y aunque la noche lo pueda atrapar... su fuego siempre arderá
Editada el 12/01/11 a las 1:46


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