jueves, 10 de febrero de 2011

Miren las paredes.. aún quedan letreros...

  


  Hay un yo que debe ser poeta... y que vive sólo unos minutos... unas horas cada día.. cuando ve una hoja seca... cuando nota como subliman las paredes y como despotrican de los viajantes las carreteras... empieza a amoldarse ritmicamente a sus sentimientos... se rompe y nace con cada oleada.. para volver a romperse y sentirse mecido..


  Hay un yo que debe tener miedo... a esos instantes después del portazo... y no vive porque todo le abruma... no se defiende ni se cuida... sólo trata de definirse una y otra vez... para estar seguro de ser quien realmente es...  desenmascarándose a si mismo... Está triste de no atreverse... de tener remordimientos.. 


  Hay un yo que debe ser payaso... que se cobra las sonrisas a bocados... pequeños mordisquitos de aceptación y falso aprecio... Este al menos es perro viejo... y se lame las rozaduras de las mangas de la camisa riéndose de si mismo... gritándose cobarde... saliendo sin paraguas los días que diluvia.


  Hay un yo.. que es un ignorante... que ignora todo lo que sabe.. y miente sobre libros que nunca pudo leer pero siempre quiso....


  Hay un yo que debe ser de granito... que trata de saber siempre a quien le importa... 
(es hipersensible al tacto y a los disgutos)


  Tantos yo que no son yo pero sí son míos... siempre con los mismos pánicos.. encerrados todos en una habitación... atados a la misma silla... presionando cada una de estas teclas... susurrando detalles... leyendo y releyendo el texto... hasta que la extenuación 
pueda 
definitivamente
con
ellos.


(S)




(se peinará un poquito y se pondrá tan guapa...) http://www.youtube.com/watch?v=eN9ues6AYAk&feature=fvst
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lunes, 31 de enero de 2011

Me enseñas siempre más de mil... pájaros atropellados




Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Se le congelaron las plumas en las alas
y cayó y calló
pesado y sin estruendo,
murió
murió
hasta tocar de nuevo
de una vez por todas
y para siempre
el suelo.

Pobre de él,
sus náuseas tartamudas,
su poesía hipotecada,
su pico romo.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Quería hacer bandadas con todos y ser ellos,
volar en círculos,
cruzar el Mississippi como un cowboy de viento,
bajo la lluvia de vinagre
del mundo…

el mundo…
con su ceguera profiláctica…
el mundo que no se atreve a tener miedo.

Los hombres sacudían
esteras con su llanto,
iban al trabajo,
echaban gasolina,
se quejaban del precio
y de la suerte.

¡Ay, si de vosotros dependiera la vida de ese pájaro,
los versos que le nacen en el buche!
¡Ay si pudierais leer vuestra indeleble mancha!


Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Muera la vida,
Pájaros en huelga.
¡El poeta que se vaya
a meditar sobre la forma de las nubes!
Luego con ponernos
las orejas de burro
nos dejará salir al recreo
la madre naturaleza.

Yacen los pájaros
como letras
de una sopa maléfica
mientras un claxon
impertinente les recuerda
que ya no forman parte de este mundo.

Y se retira su existencia
sin chaleco reflectante
en manos de cualquiera.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Sus ojos de silencio
que acusan al asfalto,
descansan su pesar alicaído
entre troncos y ramas
torcidas de kilómetros,
sus trinos sin reflote,
su poca paciencia
con su alrededor.

Puede que no nos afecte.

Pasan los Ford, los Opel como años
suben sus apuestas
los termómetros de CocaCola
y Darwin tiene sus teorías al respecto.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Sólo sé que murió,
que estaba inmóvil,
que su corazón no late
que nosotros
no podemos
ya
hacer nada.

[H&C]



O








versión alternativa,
como parafrasearía cierto inexplicablemente alcalde:



Primero fueron los linces, pero como yo era miope me importó tres cojones. Luego fueron unos arrecifes… que no sé si eran plantas o animales así que tampoco serían muy importantes. Luego se extinguió no sé qué roedor endémico…pero yo no era un roedor endémico… y los osos panda… y se murieron un montón de pájaros en yankilandia, pero como yo no tenía plumas me la resbaló en mantequilla. Ahora me estoy extinguiendo yo. Pero ya es http://www.youtube.com/watch?v=lmriQs6e_IU


[H&C]



http://www.youtube.com/watch?v=Lo1oC5fstYs

Si tú fueras el mundo y yo fuera tu amante, mimaría tu cuerpo sólo por tenerlo a mi alcance…


¿Y tú qué harías?











Y los fachas de esta puta provincia que “no se tragan el cambio climático” que se bajen un día a ver los preciosos cormoranes del Duero. Que nos están dejando sin peces.
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miércoles, 26 de enero de 2011

One.. is the loneliest number.. that you will ever do


Mukhtar se levanta con el sol… y nunca se olvida de despertar a su oso de peluche… pero siempre le deja 5 minutos más..
Se lo trajeron hace un tiempo unos misioneros… a cambio de una sonrisa y dos buenas palabras…

Nunca desayuna… (no es tradición allí en Somalia)

Va directamente al río para traer un par de calderos de agua…

Esta noche ha llovido… toda la calle está embarrada… ¿No han salido los barrenderos? ¿Ni los basureros? ¿Ni Dios? ¿Ni las hadas? (Mukhtar no entiende lo que está ocurriendo)

Al menos el agua está asentada y podrá beber lo que le dé la gana… (marrón.. un poco turbia… no pasa nada)
Vuelve a casa y la electricidad sigue cortada…

Sonríe a su madre… (siempre la ha conocido embarazada)

Su padre… mejor no hablar de su padre (vendió a una de sus hermanas)

Hay señores que pasan a veces por el poblado… que se comen a los niños… o les hacen ser esclavos (eso dice mamá)
Los más viejos dicen que venden armas… pero alguien tiene que comprarlas..

Mukhtar suele pensar… que sólo te haces con un arma… por miedo a otros señores con armas… se sonríe mirando a la cabaña… y grita con todas sus fuerzas ¿Para qué tantas batallas? ¿Para esto? ¿Para levantarse triste cada mañana?

Mukhtar siempre deja 5 minutos más a su osito de peluche… porque sabe que cuando abra los ojos… cuando lo haga… verá SIDA.. Malaria… Hambre… Guerras sin horizonte… ni ideales… sólo balas…

Mukhtar nunca saldrá en Telecinco… ni Hassan… ni Marik… ni Maidhen…
12 meses.. una causa (enriquecerse)

(S)

http://www.youtube.com/watch?v=cMFWFhTFohk
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viernes, 14 de enero de 2011

Es la tinta que no borra en el silencio





El poema más largo
que pueda escribir nunca
lo llevas siempre escrito
y lo lees en cada paso
y lo das en cada rostro
haciendo de las letras
que hilvano a la deriva
ese juego de signos
que nos descifra todo.

Ese juego
de garabatos de alcohol
y serpentinas 
colgadas de la luna
(o de la farola
que sostiene la calle
mientras nos besamos lento)

Dices que en las sombras
habitan los buenos héroes
y te das la razón con cada gesto.

Te simplificas contra todo el mundo,
pero encierras en la niebla
sonrisas como sótanos
abiertos en medio de la casa
imposibles de esquivar,
que van a dar a ti sin direcciones.

Y cuesta encontrarte porque escribes mucho
y se solapan todos
tus detalles afilados,
riendo tinta negra
para el blanco folio
de la incomprensión.
Sembrando montañas,
deshaciendo anclas,
inventando huellas,
cubriendo con tus dunas naturales
el tiempo que nos queda
y bruñendo de verbos el peligro
que nos deja la tragedia
en un rincón del alma.


Nunca espero de ti menos que un verso,
el definitivo adarve de nuestra perfección insuficiente
para presentarlo a otro que lo hermane,
revelar las fotos del verano
y ver trepar por ellas la poesía.

La cuadratura del punto es la poesía.

Poesía eres tú,
Bécquer se equivocó de tía.

[H&C]



Escribe.




Como te acuestes me acuesto,
me voy contigo y me voy con lo puesto;
como te mueras te mato,
ni tú eres perla ni yo soy un gato.
Mi corazón de repuesto
se muere por latir siempre a tu lado
como te acuestes me acuesto,
como te mueras te mato.





Lo que cuesta encontrar la versión buena.






También tendremos problemas con Estopa no me digáis más...



No todo va a ser muy aguda, metafórica y sesuda esa letra que te acabas de marcar.





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domingo, 2 de enero de 2011

Buscó la semilla de la tempestad..





Hay gente que lleva la cara
siempre perfectamente afeitada,
Son los representantes del miedo,
Calculan los segundos,
La velocidad a la que crece el pelo
Lo mantienen a raya y después de un tiempo
Se preocupan de volver a esconderlo
Que nadie lo vea
Y les vaya a llamar feos
Son los representantes del miedo,
Gastan su saliva
En viejas glorias, viejos momentos
Acarician el mundo
Como si no fuese todo efímero
Como si siempre tuviesen tiempo
Como si el vaso estuviese lleno
Son los VERDADEROS representantes del miedo.

(S)

Y aunque la noche lo pueda atrapar... su fuego siempre arderá
Editada el 12/01/11 a las 1:46


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martes, 28 de diciembre de 2010

Y no siempre es mejor lo bueno... y lo malo lo peor





Mozart se dio cuenta tarde
de que se había precipitado en ser un genio.

A Viena le sobraba tanto arpegio
(y la ansiedad de colorear el gris)

Por las noches, la Viena tan aristócrata y vencida
se dejaba caer en las almohadas
restañando las heridas multicolores de su lengua
quemando tus pestañas.

¡Y encendías el piano con tus solos triunfos!
¡Y los aplausos resquebrajaban tu soledad flotante!

Hoy no escucho aplausos que no suenen a hueco
ni hace amigos el clavicémbalo borrado del arte que no es arte,
del Mozart que no quiere ser Mozart.

Ahora Papageno
rasga la vida con su fiel top manta
de partituras mozart,
las minúsculas serenatas buscan
en los cubos de basura vitaminas mozart
y las arias legendarias
hacen la calle con sus piernas mozart.

La belleza se ha obcecado
con morderse la cola hasta volverse espanto.

Los sueños envejecen muy deprisa
y no nos queda nada que hacer
contra nuestro propio talento.

Mozart se ha dejado el aliento en las rebajas,
donde la vida cambia
la oportunidad de oro
por la de molibdeno.

No hay tiempo de quedarse con la boca abierta.
Los tickets caducan,
todo se consume
como un batido de yogur
y otro se compra.

Las medallas sopesan criterios esponjosos
y arrojan veredictos
que dan como columnas el suelo del futuro.

Y pasan las academias,
los informes,
la familia, el odio,
los aplausos
como una locomotora hambrienta
herida de engranajes,
que no transporta a nadie,
que sólo
sólo
llega.

Los hábiles proyectan
círculos concéntricos de sangre
en torno a la infancia sesgada del dios Mozart.


Y muere un denso espacio dentro de esos círculos…

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Probablemente sea el primer poeta de la Historia
en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.

Y no sólo eso, también soy el más joven que lo ha hecho.

Y también soy el mejor que lo ha conseguido.

Y el más guapo y noble.
Y el más listo.
Y el mejor jugador de póker.

¡Merezco un reconocimiento inmediato!
…
(¡Eh! Que también eres el que más ha tardado en hacerlo.
Y el más tonto.
Y el más traicionero
y el más feo.

¡Y el peor!)

…

Dadle una medalla a este también y que se calle, anda




[H&C], primer poeta de la Historia en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.


Los niños volvían a sus casas con nieve en los zapatos...

http://www.youtube.com/watch?v=wx5Zer4XJkg&feature=fvst

El olor solitario de aquella habitación...







(S), hay que poner canciones de Melendi en las entradas... que luego la gente las busca en Google y es la única manera de que entren en el blog. 
Nos las damos de intelectualotes con Silvio Rodríguez y Pablo Guerrero y pasa lo que pasa después...














Recordar quiénes fuimos y quién queremos ser.


http://www.youtube.com/watch?v=Olg2s8OQl1U

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lunes, 20 de diciembre de 2010

Eres insignificante
Lo siento, todos lo somos
Pásate la vida buscando algo puro
Somos tan insignificantes
Descósete y remiéndate mil veces
La aguja nunca irá donde tú quieres
Esfuérzate (yo seguro que lo haré)
Por cambiar un poco el mundo
Por no dejarte llevar con la corriente
Por poseer, aunque sea humilde, tu futuro
Agárrate a Dios o a algún otro clavo ardiendo
Y te acusarán de insignificante…
Sí, me dirás que eres importante para algo o alguien
¿Y qué?
¿Te hace eso menos finita?
(pues claro que sí)

(S)



Mañana podrían cerrar esta web...
Di no a la censura y restricción  de la cultura
Di no a la Ley Sinde
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