miércoles, 28 de marzo de 2012

Oh baby.. do not pray, happiness is wherever you stay


Ya abren las puertas del metro
ya abren.

Ya se acumulan...
             caras borrosas,
                        ojos turbios,
                                 maletines.

Cuidamos las plantas
que marcan fronteras
a desiertos interiores.

Somos cúmulos de gestos,
incoherencias en flor,
manidos libros de poses.
Puré gris de vidas
y pasos mediocres.

En la espera...
ya brillan algunos
necios sin corbata.
Los que no importan
ya atraen las miradas.
Ya contaminan el aire
de amarga envidia y
enfermedad suicida.

En la espera...
cabezas gachas vuelven
a repasar el frío suelo,
-como cada mañana-.

Ya viene la serpiente
de su particular abismo.
Viene de la muerte
de lo oscuro..
                     de lejos.

Viene a comerte,
a arrancarte de ti mismo
en sus entrañas bordeadas
de mitológica ciudad.

Viene llenando el aire
de explosión metálica.
Onda que ahonda
en los cuerpos con
monótona crudeza.

Otra vez en el abismo
                                   sonríe...
esta vez con el estómago lleno
                                   de puré de nada.

(S)

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lunes, 19 de marzo de 2012

Mueca de llorar por nada






LAS GAFAS QUE NUNCA TE PONES

Te separaste de mí aquella noche.
Se te nubló el cristal
de esas gafas que nunca te pones.
Albertucho.


Te he visto aparecer con ellas y me he dicho
¿Tan diferente es tu vida
que te han surgido dudas
de tanto conocerla?
Si todo lo distingues,
si todo lo separas,
si nunca me confundes con mis otros yo

y mides desde lejos
distancias que originas
y calculas y observas
y percibes de forma incontrastable
te frotas los ojos
me preguntas
callas.

Nunca te había visto con esas gafas.
 Ese punto que encubre tu paisaje
y que siempre me señalas,
quizá ahora te lo calles,
quizá por fin comprendas
su forma en otros ojos.

Y ya no arquees tus párpados con estos horizontes,
ni enfoques como antes
las letras resistentes
y el espacio
se pierda en pestañeos
por los surcos
de metal que cruzan
el puente de tu nariz,
los lagos que recubren
el borde de tus órbitas,
el vaho con que las limpia
tu boca como a un verso.


Nunca me habías visto con esas gafas.
Tus ojos siguen siendo igual de negros desde aquí.


Quizá no me fijase,
puede que necesite
que te rías
que me prestes tus gafas
aunque lo que necesite de veras
sean tus ojos.

Son la forma que tengo
de ser mundo a tu vista,
un eclipse en el centro de tu iris
que va tomando forma
de desconocido,
un obstáculo entre dos miradas.

No recuerdo haberte visto con ellas

 mi memoria tiene más dioptrías
que la pupila azul
de los poemas daltónicos
que te he escrito sin saber
que necesitas ayuda
para leer de lejos.

[H&C]


- Ah, si no lo has hecho para meterte con mi madre, entonces tiene razón Fernando.






http://www.youtube.com/watch?v=ZEcBWdHdqog&feature=related 

Nunca he visto nombre de un grupo que describa tan bien lo que hacen.

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lunes, 5 de marzo de 2012

The thunder of the drums dictates the rhythm of the falls, the number of deaths...



Si estás cansado:

Comprende la costra
de “realidad” que bordea
tú cuerpo hambriento
y tú alma enferma.

Abre un agujerito..
y respira.
              ¡Muévete!
                  Erosiona tú lápida,
                      ¡envuelve lo que te
                      envuelve en llamas!

Límpiate la melaza de
las tradiciones y
los lodos del tiempo
acumulados en la cara.

Sóplate la porquería,
el polvo ambiguo
de los párpados..

y mira.
Mira ahora,
hombre cansado.

(S)
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jueves, 16 de febrero de 2012

Las hostias siguen cayendo... sobre quien sabe de más...








http://www.youtube.com/watch?v=zQcSSim5wwY


Ellos dirán que nunca, nosotros que mañana;
ellos tendrán la llave de humo sin su celda,
impostarán sus barbas al rostro que les suelda,
se absolverán de truenos con sangre veterana.

Se lavarán las manos con miel y anonimato,
delegarán  en trazos su orquesta  saqueadora,
esgrimirán pretextos de sal contra el ahora,
infundirán reformas al viejo desacato.

Con su colchón de dudas nos piden sacrificio,
llevan toda la vida bebiendo del ajeno.
Vomitan lisonjeros futuros sin relleno,
engullen las entrañas oscuras de su oficio.

Apartan de la vida a todo el que conoce
sus formas de calzarse sus trajes testarudos,
los mil asesinatos que pueblan sus escudos,
recortan sus anillos del nicho que solloce.

Exhiben apellidos lastrados de empujones,
detentan servilismos a lonjas que nos hunden,
repliegan con anzuelos las salvas que difunden,
presumen de retratos en nombre de naciones.

Excavarán tus uñas, tus hombros y tus sueños.
Sufrir es necesario, dirán, para elevarte.
Sufrir por nuestro empeño, que no por tu estandarte,
crecer no justifica que sufran los pequeños.

Nosotros pasaremos sin ver razón cumplida.
Nosotros pesaremos con plomo en la memoria.
Ellos continuarán, escribirán su Historia.
Aprender a leer nos costará la vida.

[H&C]



"No todos los imputados son iguales"

Anticonstitucional.
Vergonzoso.
Ultrajante.
Inadmisible.



A TU generación, la tuya que es la mía, la que rebosa hipocresía.



SIÉNTETE ENGAÑADO.
SIÉNTETE MANIPULADO.
SIENTE CÓMO HEMOS PERDIDO
TODO POR LO QUE LUCHARON.




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viernes, 10 de febrero de 2012

You think you want more than you need.



I

Todos lo hemos visto en las películas.
Revoloteantes mariposas suavizando estómagos vacíos.
¿Perdidas entre desechos e intestinos?
No estuvieron allí ninguna de las veces que fuimos a buscarlas.

II

De tanto perseguir axones Ramón descubrió su paradero e invocó a la ciencia para que honrase su estampa. Quería demostrar que existían... que hasta las mayores verdades tienen un poquito de mentira... que ellas se inventan todo.

Intentamos evitar un tiempo, conocer el eléctrico idioma en el que hablaban. Permanecimos unos segundos quietos, nos mojamos con agua el pelo y al ver que no ocurría nada.. sonreímos comos si fuésemos dioses.

Se sucedieron generaciones y tiempos. Descubrimos huellas de aleteos en efímeros matices y gestos. Acorralamos a las memorias. Definimos fronteras para las palabras.. para los sentidos.

Como aún no nos entendíamos.. algunos buscaron en el citoplasma los besos, las pequeñas caricias que no llegan a tocarte, el miedo al rechazo, las dulces palabras que cobran aparente significado..
Otros se estrellaron en el núcleo, se hicieron agua y sales, abrazaron a sus padres, se fueron con la mente en blanco.

Hubo sabios testarudos empeñados en diseccionar orgasmos. Viajaron entre lóbulos, crearon hipótesis, dogmas, teorías... bañaron el placer en agua fría y lejía y otros compuestos químicos... hasta que quedó de un blanco tan puro... que ya no se parecía nada a unas velas rojas... a un dormitorio oscuro.


III

¿Qué sois?
¿Un cuerpo? 
¿Es eso lo que sois?

Os entiendo, amigos de Adán...
teméis que luego no haya nada.
Él mismo no comprendió que no importaba
hasta que descubrió que los labios
de Eva eran los únicos que sabían a lodo.

(S)


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jueves, 19 de enero de 2012

Dejar que pase el tiempo, con la mirada errante, sin ninguna dirección...







La habitación en penumbra se guarda de los viajes.

Las cerraduras tiemblan tensionadas
por la incertidumbre de las manecillas.

Desconocen de sus límites,
desconchados,
huecos,
sus muros no se encuentran en esquinas,
las ventanas recelan del paisaje,
no pueden vencer a las cortinas.

Se abandona dentro de sí misma
e intenta acompañar su remembranza,
empaqueta en números metálicos
el hogar al que siempre se regresa,
su soledad intermitente,
la doble dirección de sus pasillos.

Los radiadores acaparan frío,
los teléfonos desoyen las llamadas
como un árbol que cae en medio del bosque.
Los cajones se encomiendan al secreto,
los objetos adormecen sus posibles usos.

Y la panera ayuna de jornadas
y las personas no se ven los rostros,
intuyen enseres,
deshilachan fotos.

Los silencios inventan su propio lenguaje.

Y cuando amanece la luz se arrincona,
las sábanas protegen sus contornos,
sus pasiones absortas se disuelven.

Nuestro hogar se esconde de nosotros.
El silencio cesa y las puertas se abren.

[H&C] 

Un libro siempre abierto... las hojas arrancadas... una a una con rencor...

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jueves, 12 de enero de 2012

Intentando ver las cosas con claridad.. aprender de los errores sin condenar.


Noto a mis errores.

Como me van envolviendo.
Crispándome mientras se acoplan
decididos a pertenecerme.
Obstinados en regresar a mi
cada vez que hastiado
me jure volver a olvidarlos.

Cavo en su pesar que sólo es mío,
tomo consciencia de sus cadenas
y con el forcejeo..
con el sudor..
dreno también la rabia.

Por un momento
no tengo más que excusas.

Se me entumecen las manos
en el denso circular del tiempo
y una nube de aceptación
los recubre oscura,
luego cálida en mi mente,
les da cobijo..
desconfiado afecto..
la paz que tanto necesitan.

Comienzo así
otra página en un blanco
cada vez más grisáceo..
dispuesto a llenarlo de nuevo
de faltas de ortografía
y marchitas joyas de obsidiana.

Al fin y al cabo
los bastardos
de mi pensamiento son,
de mis hijos...
los que más me han enseñado.

(S)


... a llorar vete a otra poesía.


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