Unas flores amarillas pa acordarse de tu pelo...

Mi maestro... y su decente verso... que como oro incandescente relucia... augurando simpatias... que no rezo ni imploro...

Mi maestro el mas grande escritor se creia... por su pluma culta y rica.. que para mi... no es mas que una pica... eso si... de un picador diestro...

Mi maestro.. con esmero se engalana... pero a mi no me da la gana.. y escribo mientras le espero..

Mi maestro habla varios idiomas.... maneja cuchillos y espadas.... tiene esposas a patadas... y vive y como de la ambrosia de otros dioses....

Mi maestro oye voces.. y piensa que es Efesto.... que entre su martillar siniestro.. le aconseja que no me oprima y me libere....

Mi maestro... un endeble... libera mis cadenas... me da su pluma y sus diademas.... y recita un cantar breve....

..y yo... tranquilo me limito... a decirle que no le necesito.... que ahora solo es un viejo verde.



(S)

....



Lunes... y su verso triste
Martes.... para ti mi fiel amada...
Miercoles... mandar quemar mi espada
Jueves... no me digas que no me viste
Viernes... solo otro fracaso
Sabado... la alegria que me diste..
Domingo... una semana para salir del paso.