Una vez más... mañana volverán

Pues lo que te digo.. que tiene un aura tan extraña.. esa señora encorvada de la esquína…

-Llora porque siempre tiene que mirar a la tierra… y a toda la tristeza que hay en ella…

La gente encorvada también baila! Como mi tío Enrique…

-Pero eso es que no se cansa… que todavía quiere vivir… que la tierra le da frutos… y agradece su sabiduría…

Tengo miedo… de mirar al suelo… la verdad es que me asusta bastante el hecho de encontrarme un obstáculo.. de tener que girarme o reflejarme en algún charco…

-El miedo está como tú… vivo… El miedo es un señor alto y con una corbata… que a veces es rosa.. pero normalmente es verde o blanca… Cuando te lleva de la mano.. corres mucho más.. y te cuesta soltarla y arriesgarte…

Merece la pena porque a veces te salva… a veces te corta a tiempo las alas…

NUNCA te salva… ¿de que te servirá agarrar esta ortiga? De nada… pero ¿tienes el miedo suficiente como para arriesgarte a perder la oportunidad de la experiencia que te ofrece la planta?

…

(La verdad es que comprendo al viejo por mucho que me pese… y cojo la ortiga sólo para ver si duele o no… Se me desorbitan los ojos pero no siento nada… se me oscurecen un poco, lo noto… también noto la adrenalina circulando a raudales por mis venas… y sobrevivo a la picadura y al miedo…)

-Y ahora vete de aquí.. ya puedes pisar todas las brasas que el mundo ponga en el suelo de tu vida… esta vez… te merecerán la pena las quemaduras…

(Y el viejo se va, y yo me quedo un segundo suponiendo que ha sido algo real… me termino de fumar el cigarrillo.. y ya no recuerdo cómo empezó la conversación… eso sí… la señora sigue encorvada.. y llora…)

(S)

Pa quien lo quiera... http://www.youtube.com/watch?v=eAMwDYz6PUE

Y hay que empezar despacio... a (compartir) el mundo...

http://loslabiosdeselene.blogspot.com/2008/10/y-hay-que-empezar-despacio-deshacer-el_04.html

Ese que dice “huir es de cobardes”

lo hace porque nunca está presente

y piensa que afirmar lo que consiente

es el hondo sufragio de una mente.

No comparte del mundo más que alardes.

Los hombres turbios de miradas lentas

que abren sus carteras con oficio

encuadran al final el beneficio

porque ya no recuerdan el inicio.

No comparten del mundo más que cuentas.

El humilde apóstol de los cenicientos

que proclama salvas de espumoso orgullo

roba entre las frondas lo que es más suyo

y estrangula el odio dentro de un murmullo.

No comparte del mundo más que cuentos.

Los hombres altos de pisar profundo

que aquilatan sangres con acero fino

mecen sus estrellas al pie del camino

para no hacer luz con las de su vecino.

No comparten el mundo con el mundo.

Los que hacen lecho de crujir y espigas

amamantan huecos de fe sin salida

donde debió haber oro, debió haber vida,

donde ya no queda sino carne hervida.

No comparten del mundo más que migas.

Los que a las palomas matan con abrazos

y buscan silencio que prender con chispas

de aire contundente, con maneras rispas

secuestran en sueños más de mil avispas.

No comparten mundo con sus trazos.

El hombre que pasta en su pasado inmundo

recorta sus lágrimas por verse en ellas

más guapo que nunca entre las mismas mellas,

se ha desertizado por borrar sus huellas.

Nunca se comparte con el mundo.

El niño que vuelve al alba moribundo

de amasar centeno con los puños huecos,

de moler el alma con todos sus flecos

sella en una balda sus pañales secos.

No tiene con quien compartir el mundo.

La niña que traduzco para el porvenir

tiene anchura de ojos, horizonte ciego,

y unas manos suaves de jugar con fuego.

Donde nazca el agua moriremos luego.

No tiene mundo para compartir.

[H&C]

Qué cosa fuera, corazón... ¡Qué cosa fuera!

En mi primera cana...

http://www.youtube.com/watch?v=iWMdeoSsT3k

puso su grano de arena...

http://www.youtube.com/watch?v=wgwJfTiKm78

80 nada más...

Empezó a comerse la primavera
por los codos


Luego
........ Se comió esos amaneceres... en los que no hace ni frío ni calor..

Después se comió..
........ Las gotas de agua fina y pura que llovía entre las flores

Se comió también..
........ Las despedidas... los "buenas noches" los "hasta luego"...

Se comió las rimas porque no le servían para nada...
Se bebió el mar con su brillo inerte.. y con él la mayoría de sus indecisiones...

Aspiró la opacidad de los cristales y el gorgojeo de las palomas...

Esperó a entreabrir los ojos cuando ya no quedaba nada... excepto aburrida madurez


(S)

Veo el ojo que me mira... no sé qué esperáis de mí...

Podíamos haber llegado antes.

Cuando el cielo era un recluso en las pupilas

y la muerte rompía cálices

con ráfagas deformes.

Entonces fue nuestro momento

para haber cambiado,

para no tener nada que continuar.

Entonces los viejos

quemaban espadas de madera

y sus orfebres pálidos

levantaban a la luna

un grimorio negro de costumbres.

La voluntad era una raya inabarcable

y un acero gruñón

quemaba los estómagos.

Su brillo enterraba en odio las miradas

y los recuerdos

competían por ser olvidados.

Podíamos haber visto la niebla

ansiosa por librarse de la vista.

Podíamos habernos cubierto las espaldas

cuando el mar era una cerca interminable

y un mendigo ponía nombres a las calles

cuando los rótulos

negaban la razón

a su memoria.

Podíamos haber llegado

a ser lo que somos

antes de contemplar

la luz naciente

de la vida.

...

Me duelen estas letras.

Me duelen las multas

que acumulan tus nudillos

y las lágrimas que ahorran los escombros.

Me sangra el mundo mártir en los ojos

podridos ya de comprenderse.

Podríamos haber llegado

cuando la vanidad clavaba rostros en su muro

buscando lo más bello

y haber roto su sangre

con un feroz espejo.

"Ahora ya es tarde para no ser tan parecidos"

nos dice el ojo que vigila

entre las ramas de los sauces.

Para ellos... eso equivale a ser tan poco hermosos.

Ojo que despiertas mi ayer con tu vigilia

¿Por qué alumbras ceniza cuando quedan flores?
Por qué te gritan.

Por qué te arrancan.

Si tú y yo no podemos ser bellos a un tiempo,

tampoco,

no lo olvides,

podremos ser feos.

Eso es lo que daba tanto miedo a llegar tarde.

Encontrar la última página del diario

temblando suspendida

como una lágrima gris de su pestaña

y saber que,

tarde o temprano,

acabará soltándose.

Conocer lo nuestro antes de nosotros.

[H&C]

Estos días azules y este sol de infancia.

Ya saldré a dar una vuelta otro día que no llueva.

http://www.goear.com/listen/8772fbe/a-cantaros-pablo-guerrero

Una flor más para el ramo, otro verso para el poema.

So fucking special... but I'm a creep..

Después de los cambios de iluminación hubo silencio. Se empezaron a sacar fotos en las que nadie sonreía… y poco a poco un dolor sordo ardió en tus diapositivas preferidas. Se portaron los autorretratos desde arriba… como si nadie les importase… como si todos esos momentos que habían atesorado no valiesen nada… y esos ojos de felicidad sincera ahora enmascarasen pánico… o algo oscuro de lo que no quiero acordarme. Hubo ojos de pez que lo miraban todo… desde una esquina en la oficina de tu padre (la imagen nunca había sido tan nítida)… Las cámaras prestadas nunca volvieron a tus manos… los paisajes fueron cada vez más grises… como si un filtro plateado revolotease enfrente de tus ojos. También hubo tiempo para llorar y otras cosas.. pero nada era tan importante… como revelar día tras día… los secretos del carrete que la vida nos iba dando…

El flash brillaba cada vez más cansado… y los paisajes eran sólo cuadraditos de un verde intenso.. y la luna un punto desenfocado… no había megapixeles.. ni trípodes con los que estancar el tiempo… sólo estabamos nosotros… con los sensores bien abiertos… recogiendo las gotas de guerra, agua, viento y miedo… que acuchilla con su paso el fuego.

(S)

Nos

Óyeme fundir futuro en tus encías,

renacuaja,

túmbate a la sombra de mi pánico

a cruzar la carretera

sin nadie que me espere al otro lado.

Sin nadie que sonría

aunque las flores maten al fotógrafo

con su olor a platos sucios.

Sin nadie que elimine

la posibilidad de morir

inadvertidamente,

inútilmente,

como cruje un tablón en el pasillo.

Acaríciame

con la luz brillante

que hunde tus pestañas

y te resguarda

interrumpida

donde nunca llega hoy

a ser mañana

cuando se pone el sol sobre las tejas

y quema las bisagras de los días

sin que quepa ni un rayo entre nosotros.

[H&C]

Tal vez te arañe el corazón... no hay más motivo ni razón que me acordé de ti.

http://www.youtube.com/watch?v=8RqMbpTw-bQ

May your wishes all come true...

Se me embota la cabeza

Con el fuego de su alma

La tierra tiembla.. vibra.. me traga

Rompo a llorar mirando a la nada

Corto las hojas llenas de vacío

Rotas las diademas… las guitarras.. los recuerdos

Ya no queda nada más que odio al pasado

Se me acuerda que quizá esté enamorado

Será su pelo azabache?

Será que nunca me mira de reojo?

Que sólo habla a solas conmigo?

Y vuelve a empezar el sueño inalcanzable

El viaje al centro de su alma

El frío tacto del cuchillo a la espalda

La lluvia de cenizas y rocas ardientes

El pesimismo… la propaganda de colonias mal usadas

(S)