Escribo cuando el corazón se atranca.

I

Se acerca el buen tiempo.

Los verdes y rojos

comienzan a ser deseables.

¿Qué es una fotografía

sin su historia?

¿Qué es un cuerpo

sin otro cuerpo?

II

Aventuras.

Ese es mi deseo.

Quiero ver al miedo

explotar y abrir sus fauces.

Quiero fotografiar ese momento.

III

La peor luz de todas

es la de los soldados

que mueren codo con codo,

sombra con sombra,

casi callados.

IV

Rumor de balas.

Flashes y fuego.

Nada luego.

Nada.

V

Quedó partido

el humo negro

en un corte

interminable.

Allí,

en el cielo de nadie

estábamos nosotros

mirando las ruinas

iluminadas por el sol

del atardecer,

ausentes,

sin horizonte

al que culpar

de nuestro ensimismamiento.

Tratábamos de no oler la sangre

apelmazada en las trincheras.

Nadie hizo ademán

de coger la cámara.

VI

Volvamos a casa

y que mañana nos

llamen cobardes

si se atreven.

Criticarán las fotos

borrosas,

las de la cámara

temblorosa,

las de los sobresaltos

en la inquietud de la

noche.

VII

Se rompieron

en el tiempo

las promesas.

Algunas cartas

ardieron.

Hubo fotos

que no llegaron

a tomarse.

Nadie

saboreará

esos adioses

ni esos te quieros.

Excepto yo.

En las intrincadas

fauces del miedo

se escribieron

esas líneas,

esos versos.

Míos ahora.

Mi secreto

inconfesable.

Puro arte

alrededor de un

pequeño pensamiento:

“Quizá mañana

de mi,

sólo quede esto.”

(S)