martes, 15 de marzo de 2011

Algunas de las cosas... oiga doctor que imaginaba odiosas... ¿Sabe que están muy bien?



Corta es la vida,
el arte en cambio largo
de aquí con el recelo de las momias
y la espuma que flota en las promesas
por los rincones de las cafeterías.
Vamos a sanarnos las caries del sentido
con las lenguas del arte,
escritas y afiladas,
con la humanidad manchada de sí misma.
Vamos a mantener limpia la vida
sin necesidad de brillo.
Poneos de vuestra parte,
sentaos en las balanzas,
dejad el tiempo justo de ayer cada mañana,
no uséis el photoshop
ni la palabra siempre.
Id más allá de la pared profunda,
buscad en vuestra idea la fibra equivocada
y haceros un ovillo de luces y de sombras
desenredando como gatos callejeros
sus islas de algodón por la avenida.
Sobrepasad la histeria manirrota
del mantenimiento de una respiración,
de la constancia de las constantes vitales,
del pomo de la puerta
girado noventa grados
a la izquierda
un día tras otro
como el plato de la ducha
y un día tras otro
hacer bucear el agua
bajo las dunas de vuestras respuestas.
Queremos rehuir el nombre y el frío inconsecuente
de una muestra de sangre varada en el desierto
o vuelta tinta envuelta en una hoja
y suelta aleteando en los oídos
para después no hallar el fondo del ser en sus neuronas,
para no hacer sinapsis con nosotros.
La vida es una hoja cubierta de pisadas,
una hoja cuadriculada a días de fuego y de ilusiones
que va rasgando
poco a poco
el borde delgado
que la une a la espiral de su cuaderno.
Vamos a hilvanar las hojas sucesivas,
vamos a dilatar la tinta que nos vierte
minutos en los párpados
cuando nos los abre un despertador o un beso,
cuando nos los cierra un adiós,
por desgracia
(y por naturaleza)
a veces permanente.

Vamos a escribirnos de vida hasta llenarnos.

Para que si algún día encuentran
en una excavación de fósiles
nuestro contemporáneo cuaderno,
tejido de personas sorprendidas viviendo,
poblado de hechos trascendentes
que ocurren sucedidos,
de avalancha de faros encubiertos,
de vidas que se abren ignorando
las grietas que en silencio les va causando el viaje.
puedan decir sin miedos repentinos:
¡Esta obra sí que fue de arte!

Esta es la Medicina que comparte,
comparte compañía con el arte.
Igual que hace jabón con las sonrisas
cuando el dolor no llega a remediarnos
y cierran los bares
y la amistad se carga de explosivos
y vuelven las oscuras golondrinas
a las ojeras turbias del pasado.

Igual que hace poesía con las manos ensangrentadas
el cirujano
con cada pulsación recuperada,
con cada cicatriz olvidada en la epidermis,
con cada ojo que recupera su objetivo
y los niños se ignoran a sí mismos
y luchan por hacerse mayores al rozarse
y las madres convierten su sangre en combustible
y lucha contra toda
su indefensión
los más valientes
allí abajo
donde un tambor de idiomas
aplaca las conciencias
y acarician a las mascotas en sus casas
los jóvenes cansados de sí mismos
y los ancianos que se van soltando
se bañan en la vida acumulada
y dan a morder las manos al futuro
cuando acuestan la infancia entre sus canas.

[H&C]


Largo es el arte,
la vida en cambio corta...
http://www.poemas-del-alma.com/angel-gonzalez-ya-nada-ahora.htm

http://www.youtube.com/watch?v=NnK12QmBo9Y



Y gracias al señor S. Carbajo por convencer a sus alumnos de que es Medicina lo que queremos hacer.

http://www.tu.tv/videos/el-viaje-de-la-vida-2007-documental

Es una pena que no se vean demasiado bien las imágenes... aunque os la recomiendo porque es una maravilla.




Y siento la tardanza pero es lo que hay... además de corta la vida es apretujada.