domingo, 28 de junio de 2009

Desde que llegué


Tu mano sostiene el mismo objeto muchas veces.
La arena se desvela
con las huellas de tus pasos.
Tú tienes
una voz que te contiene y te despliega.
Conviertes todo lo que eres
en un desconocido,
un traje de arlequín deshilachado,
una danza alrededor de los albores,
con un sutil girar de tu muñeca.
Tus ojos
multiplican los rincones del camino.
Mi gris reflejo en ellos me retrata
como un oasis sin límites corpóreos,
en su fondo,
brillante una región del infinito.
A solas, un silencio engulle las paredes,
discurre una película de hojas
en una habitación que encierra el mundo.
Una luz cortante en las persianas
tirita en la belleza del paisaje.
La realidad habita fuera de nosotros,
como se queda un libro
abierto sobre la cama de cualquiera.
Tú, como los libros,
sacrificas tus páginas en blanco.
Surgir es ocupar el desamparo
que queda en las pisadas incompletas.
Generas
una ciudad azul bajo tus pasos
y tras ellos
te vuelves un refugio con olerte.
Del vacío
pueden surgir espejos que delatan.
Historias que persiguen su principio,
como una empuñadura inacabada,
laberintos de pentagramas luminosos,
un desierto sin fiebre ni relojes,
cestas,
rasgos
de una irreconocible fantasía.
No hay nada que desaprovechar en el silencio
ni lazos que te atrapen
en la espiral oscura de sus sótanos
sin antes haber visto una palabra.
Una palabra hace renacer el horizonte en las pupilas.
Una palabra nombra todo
lo que encierres en tu mano.
Tu mano
sostiene lo que encuentre
muchas veces:
lápices, caricias, borradores,
gestos, caminos que prolonguen tu silueta,
nubes, peces,
sonrisas como hebras de sonrisa.

[H&C ]

miércoles, 17 de junio de 2009

No paran de criticar.. o más bien despotricar... "la juventud busca su perdición con tanto Vicio"


Que yo sepa... nadie esta en su derecho... cuando hablamos del amor. Todo el mundo... (todos hasta los más ricos)... hemos tenido alguna vez tierra bajo las uñas.... y a quien más y a quien menos... nos a dolido lo suficiente el corazón....

Algunos... (los más) se curan gritando... pegándole puñetazos a las paredes.... cortándose las venas...

Otros.. (un poco más comedidos)... se desnudan y miran la lluvia caer con la frente pegada a sus ventanas durante meses...

Casi ninguno.. (como yo que no soy nada) se esconde en un lugar especial... detrás de la muralla más alta.. en el sitio más alejado posible... de todo lo que les recuerde a ella... un sitio estéril como las piedras de las que esta construido.. y escriben

… pero aunque haya diferencias.. en el fondo todos somos uno... todos nos escondemos tras un par de versos que nos mantienen con vida... todos lloramos... y


… todos.. (todos hasta los más ricos)... volvemos a intentarlo.


(S)

sábado, 13 de junio de 2009

Nunca acabo esta botella... ¿Por qué sigue estando el fondo cada vez más lejos...?


Aquí mismo
la luz era una grieta entre nosotros y el paisaje.
¿Te acuerdas?
No era invierno
ni el calendario tenía un mes
para exhibir en mis recuerdos.

Aquí mismo,
dónde ahora
mis pies no pisan más que túmulos y aire
el suelo nos guiaba de vuelta a casa como un padre.

Aquí no nos perdíamos
(No te puedes perder en el desastre)
ni la gente,
los viejos cejijuntos que pasean,
nos miraban con su cara de impostores.

No les importaba
si yo tenía medallas o era alguien.
Si yo era nadie,
ellos están locos y lo temen.
Lo temían.
Ellos temían que nos hiciésemos verdad para dolerles.
Éramos tan nuevos y tan sabios
que crecimos sin mirarnos al espejo.
Fuimos cadáveres precoces,
mártires absueltos
y tímidos intentos de adiestrarnos.

La gente nos miraba con ternura,
con desdén,
con hipocondria,
como si nunca pudiésemos estar a solas sin tenernos.
Pasaban como moscas atigradas,
y pululaban con su zzzzmmm sobre tus ojos.

Quizá
entendían que durar iba a matarnos
aquí mismo.

Aquí mismo
existen las raíces de todo cuánto espero,
de las puertas que se infiltran en las noches
de los versos que rompieron todos
los que antes estuvieron donde estamos.
De todo lo que quedó atrapado en sus jirones.

Aquí mismo,
las madres dejaban a sus hijos a la puerta
de un colegio derribado.
Los trovadores mustios
recitaban su desdicha a los andamios,
las macetas colgaban de las nubes
y los novios
se paseaban de la mano o de la boca.
Aquí mismo
descansa el esqueleto disfrazado
con los huesos que nos faltan en el cuerpo.

Aquí mismo
la vida es sangre fina que nos ata a la intemperie
y la muerte
es sólo una insomne peregrina.

Aquí,
pero aquí mismo,
y no donde ahora enfrente
se peina con esmero esa chiquilla,
aquí mismo, y a mi lado,
pasaron las semanas como rayos.

Aquí queda de nosotros
lo que otros han oído o inventado.

Aquí éramos y somos habitantes
de lo que nos han robado.
Aquí me amamantaste con tu huida,
me estallaron en la cara
los aviones de papel y las farolas.
Me vistieron con ladrillos.
Me enseñaron a pensar y a recorrerte.
Me enseñaron a hablar los mentirosos,
me enseñaron a andar los impacientes,
y me enseñaron a cantar los perdedores.

Aquí mismo vi el sol,
el naúfrago incesante,
vi a la luna desmaquillada en tus caderas
y a las estrellas,
Orión, Virgo, Géminis, tus ojos
apagarse en la mirada de aquellos que ya olvido.

Aquí mismo,
la ciudad nos amputó dos primaveras.

Aquí mismo,
y no ahí enfrente,
donde los coches se atropellan aparcando
oímos terminar el miserere encadenado.
Aquí mismo existieron tantas cosas
que las tuvieron que quitar
para que quepan ahora mismo mis palabras.

Existieron
sin que nadie supiera cómo ni por qué habían sido ellas.

Aquí, mismo,
en el rincón,
acompáñame a existir si un día regresas.


[H&C]


Siempre vuelvo a vomitar.

Y mi casa vuelve a arder... con todos mis trastos dentro, todos mis recuerdos, todas mis ilusiones... toda mi vida... vacía de sensaciones...

y aquí se está cayendo el cielo y no tengo a dónde ir... me duermo en cada esquina... ¡están hechas para mí!...
Ahora no te reconozco... no me acuerdo... no sé...

Lo siento. No puedo recordarlo todo.

sábado, 6 de junio de 2009

La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con la que jugaba cuando era niño


My rooster always sings at 6:03 in the morning
and when he does it, I smile. I really do!
And wake up and take off my pajamas
and put on that black shirt she used to love

Then, just after I drink my cup of coffee
I go to the market, to buy some fish
Salmon is my favorite but you might prefer
something else

When I get home I play chess against myself
I feel a little lonely since she is not here..
with me

(S)

Si Nietzsche pudo decirlo... yo también