domingo, 25 de abril de 2010

Y luego miro p'arriba p'a cargar la pistola.. mato a los monstruos de un tiro..

Estaba sólo, en una de esas calles largas y polvorientas, que parecen cansadas de ser pisadas una y otra vez por pies desconocidos con tacones.

Se apoyaba en la pared y miraba al cielo mientras se fumaba su cigarro. Las farolas estaban apagadas o rotas o quizás se habían aburrido de lucir, el caso es que se veían sonrientes las estrellas.

Pensaba en el por que de las cosas, en la impersonalidad que era su vida, en todas las decisiones, formas de hablar y canciones que había que aprenderse de memoria para ser aceptado… para asegurarse de hacer de alguna forma lo correcto.

Le gustaba estar en la calle porque las alturas le daban miedo, sonreía y decía que le gustaba tener los pies en el suelo, aunque siempre estuviese soñando con la luna.

Era zapatero… pero no le gustaba mucho el olor del dinero así que prefería atar los cordones a cambio de sonrisas.

No caminaba seguro… por si se tropezaba.. se escondía detrás de un muro.. para que nadie le mirara.

Asustaba a los niños en el parque.. con su rostro deforme.. de ser cada día otro hombre.. de tener sólo las metas que otros tienen… de mendigar compasión… remordimientos… vergüenza.

Un monstruo, en definitiva…


(S)

jueves, 22 de abril de 2010

Algunos lienzos del recuerdo tienen...


Por las calles de mi infancia caminaban nubes
con cuajos de belleza en los zapatos
y había en un altar maligno una pregunta
que arrancaba las baldosas de la calle al patio
y yo nunca sabía contestarla
y de mi boca salían soles contestando
sin que yo pudiera atarlos ni escupirlos
o simplemente, sólo, despertarlos.
Cuando volvía del futuro a gatas
mi celda ya me estaba acurrucando
en dos suburbios agrios de algodones
con un abanico de sudor y asfalto.
Cuando me aburría de cerrar los libros
jugaba a hacer escenas de teatro...

(A veces, no lo oculto, me dormía
y mis personajes me roncaban labios
con los que hacerme un nombre al día siguiente
y que no me llamasen los paisanos)


Ahora no puedo llorar sin ocre
ni dar a mis nubes un color amargo,
reciclo las palabras y los soles
y cuando me atrapan mis siluetas firmes
dejo el alma al pie de los caballos
y me pongo a recitar en sueños
salvas de sonidos que construyan algo.

Las cosas no eran tan bonitas.
Ni el telón oculta que nada ha cambiado.

[H&C]

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos.

domingo, 18 de abril de 2010

Fue un buen paseo... y lo que duró... fueron todo sueños


Tiemblan las manos que abrazan tu camino

El frío y la lluvia sólo acompañan

A tus pasos que cambian de ritmo al viento

Tu pureza se mancha los pies con lodo

Tu desnudez ilumina los verdes pastos

Las olas chocan contra el acantilado

Las gotas que las surcan quieren que las pises

Llueve, es cierto, pero no sobre mojado

Se esconde tu soledad entre truenos y relámpagos

De pronto.

El Silencio

Aire Estático, Lluvia ligera, Mar tranquila

Todos expectantes

¡No mires hacia abajo!

Sólo encontrarás recuerdos

Malgasto de tiempo y vida

Ojeras y libros viejos

Salta cuando estés lista

Aunque pienses que nadie puede salvarte…

¿Cuánto tiempo ha pasado?

Quizá una vida…

Ya hay raíces donde no había nada

Y, después de saltar desde lo más alto,

El paisaje vuelve a merecer la pena.


(S)

lunes, 12 de abril de 2010

Todo lo que no... (Todo lo que no)


Si vamos a luchar,
quiero que sea contra todo.

No me vale que cruces los pasillos,
que saques mi masacre de sus goznes,
que hagamos peripecias
para no morder lo que comemos.

Si hemos de luchar,
quiero que sea sin vainas ni billetes,
sin vericuetos ópticos
que engorden a Lázaro y al cielo
hasta que cubran nuestras voces con su carpa.

Si vamos a luchar
tenemos que estar dispuestos no sólo a morir
sino a dejar de nacer
hasta que acabe nuestra lucha.

Debemos desmontarnos,
crujirnos las verdades en el pecho,
malbesarnos,
hacer ruido de estómagos
y ruido de estampidas en silencio.

No me vale que no luches contra mí,
que no me tiranices con tu ámbar,
que me enredes en la invisibilidad del habla
para no tener que alzarme.
No me vale que te conformes con el amor
cuando los buitres se abaten.

Si vamos a luchar,
hemos de luchar forzosamente contra el bien
que es no lucharnos,
hemos de hacer el mal sin intención de herirnos.

Yo quiero luchar contra ti
y en ti hallar mi victoria,
que nuestro caos saque la niebla de sus fauces
y pueda ser el sol un preso efímero.

Si hemos de luchar,
ha de haber un enemigo que nos cuente
las horas que le quedan al tiempo
para ser eternidad en el desastre;
un enemigo que amenace,
que escupa confusión, que nos recuerde
que él también lucha contra todo.

No me vale que te pares a robar temperamentos,
a teñir de voluntades la impaciencia,
que olvides a través de la ignorancia.

Si vamos a luchar
quiero que haya un enemigo que nos una contra todo,
que no puede ser menos que la nada,
que ha de ser nosotros,
sin que alcance a ser él mismo..

Si vamos a luchar, quiero que sea contra la nada.

Contra esa nada sólida y absurda
que da soporte al tiempo y al espacio,
que abre los micrófonos y cierra los espejos,
que transcurre sin llegar a ser la vida.
Contra esa nada que para nosotros es un corazón cosido al verso
o a la sangre malhechora que mantiene
un hijo envenenado de sentirla.
Contra esa nada que contiene en su vorágine
todo lo que somos,
todo lo que no luchamos
contra.

[H&C]



Pasado el rato...

decides gastar...

lo poco que tienes...

para privar...

compras unos porros...

bebes clarete...

te pones borracho...

te ríes de la gente...

viernes, 9 de abril de 2010

Ssh!


¿Qué ponen hoy en la tele?
Algún grave desastre espero.
Algo que llegue al corazón de todos.
Que piensen.. “oh pobrecitos” y que luego sigan comiendo, hablando… en vida.
¿Y en el periódico?
Fotos y cuentos de fantasmas y algún escritorcillo que se hace pasar por héroe desenmascarado.
¿En la radio?
Murmullos y pobreza.
¿Y en las voces de los humanos?
Ahí no se oye nada.

(S)

martes, 6 de abril de 2010

Que no queremos ser tanto...


En el arcón del ámbito crepitan los impulsos,
fluye en venas de vidrio la memoria,
se agolpan los espejos nausebundos
se muere de hambre el cesto de la Historia.

A veces me contengo.

Me contengo de gritar que somos máquinas de olvido,
que sonámbulos caminan nuestros dueños,
que no sabemos ser como es debido
las cápsulas que inhiben nuestros sueños.
Me contengo de dar la mano a las estatuas
que anidan en mi fe con pesadumbre,
cortar las alas de oro a las urracas
que comen de la ignota podredumbre.
A veces me contengo y se me estalla
por dentro una granada de impotencia,
que baña en sangre el puño de mi estampa
y me oprime con gula la conciencia.

A veces miro al mundo con inquina,
releo los proscritos monumentos,
me imbuyo entre el mañana y la vigilia
tragándome con lengua los silencios.

¡Qué muestra de vida sin urdimbre
que no sabe arrancarse las pestañas!
A veces me contengo de morirme
sin dejar ni medio verso para mañana.

A veces rompo a tenaza sucia los fogones,
las sábanas, el pan de nuestros hijos
y los fulmino en rancios pisotones
hasta el polvo voraz de los mosquitos.
A veces me contengo de salir a ser urgente,
a construir panfletos rubios de palabras,
a la paz fugaz de un tétrico juguete
del que los niños ricos mártires se cansan.
A veces el mundo palpa clavos en mi cara,
su tez de purulentos sabañones,
molida de intentar volver a casa
por frases que desangran sus renglones.


A veces derribo con suspiros los cimientos de mi casa.
Pero siempre me contengo.


Me veo una de Garci y se me pasa.
[H&C]

No es necesaria esta canción. Como ninguna.



Algo malo está pasando.











El corazón de la ciudad... el corazón de mi ciudad...

...

sábado, 3 de abril de 2010

Why do you act so mean? You know? I'm also a human being


Se vistió sorprendentemente bien para un día de diario.. no es que no se lo agradeciésemos… no.. sino que nos dolía ver sus esfuerzos por encajar… por brillar lo menos posible… por ser quien no era…
Llevaba esa corbata que sólo odiaba los domingos y aquella triste cicatriz.. (hoy maquillada de sonrisa)… que se le nubló veranos enteros hace algún tiempo.
La corbata le recordaba a tiempos pasados.. a lo rosa.. ya con ciertos tonos de verde.. como todo lo que se marchita. Verle era como abrir una puerta que da a la calle… y notar como vuelve a entrar el invierno.
Las mujeres le miraban en la acera.. y él les devolvía la sonrisa.. aunque ¿quien era él sino nadie? Otro más que no tiene rostro.. que pasa desapercibido ante la luna.. que sale de la cama… y el mundo no pasa por él… y vuelve a la cama… y mira a las paredes de su habitación.. llena de cuadros de autores que no conoce… y se odia por no remediarlo… por no salir a la calle gritando “ya no tengo miedo… que empiece de una vez la primavera”
Cuando soñaba buscaba en los trazados.. que dejaba la vida en su alma.. buscando retazos.. momentos felices… algo con lo que crear triángulos… solsticios… vida. Sabía que tenía gente… sabía que todos le mentían.. que cuando tenía fiebre.. le curaban para que luego no se escondiera.. para que saliera vestido con corbata.. y no con pajarita.
¡Pero si odiaba las corbatas! ¡Y poco menos las pajaritas! Lo único que quería era no salir de casa… que por una vez.. le dejasen esconderse bajo tierra… que nadie fingiese que todos dejasen de tenerle pena…
Un día llego con el cuello desnudo.. sonrisa de tres días… algo había ocurrido. Le habían contado un cuento… de no-se-que sabio árabe del que nadie sabe el nombre… parecía una historia de final incompleto.. pero cuando terminó.. y creedme que lo hizo… hubo horas que parecieron segundos de silencio.. al final.. despertamos de nuestro asombro con un aullido.. y todos salimos sin poder por más que gritar:
“ya no tenemos miedo”..

(S)

¿Será verdad lo de que el olvido borra a unas personas de otras?