lunes, 28 de diciembre de 2009

Hablarle a una musa en sueños..




¿Has oído lo que se dice de los sueños?

Que flotan y vibran.. efímeros entre las nubes


(si tan alto llegan alguna noche..

pero eso son habladurías de los que apenas sueñan)


Parece ser que todos se esconden tras la luna


y ella, ¿detrás de quién se esconde?


¿Pues de quien va a ser?...

De los que cree que la merecen...

de los que duermen con un ojo abierto


..de los que no duermen, en definitiva.

Y se sueñan unos a otros, a oscuras


.. solo cuando les merece la pena..


vistiéndola y quitándole la ropa...


Así es como los elegidos alcanzan su sonrisa, si


elegidos para el martirio.. yo no sé si querría


si estuviese en nuestra mano escoger el camino..


pero las manos son todas suyas

Y los sueños, y las luces, y las vidas..


... me pregunto si también dará refugio a las pesadillas..


se le enredan todas ellas en la nuca


Es que dan tanto miedo...

será porque nunca se corta el pelo..


¿acaso cortarías del árbol las raíces?

¿le esconderías la tierra al suelo?


Supongo que no...

¿Y tu como sabes tanto sobre esto?

Has estado allí ¿verdad?

has sido un sueño


yo una vez fui musa


¿Debo besarte la mano?

Nunca he estado tan cerca de una..


sueña conmigo y te las presento ^^


Siempre he querido.. hablarle a una musa en sueños....


(8)



(S)



¿Nos hacemos una poesía?

sábado, 26 de diciembre de 2009

Es la tierra... es la bandera blanca...


Esto es una duda intencionada:


¿Queda Sol para tanta sombra que proyecta aquella casa?


Aquella casa es grande. Pero no tiene ni puertas ni ventanas.
[H&C]



Acordándome de ti desapareces.
Te olvido y me saludas. Siempre alerta.
Dices algo.
Me pongo a escribir te quiero y es mentira
pero ¿Cómo poner te odio en un poema?
[H&C]



A propósito del aire que respiras:
la mitad es humo y la que queda es mía.
[H&C]


Cenizas de oro.
Pepitas de madera.
Carbón pulido y blanco.
Joyas de hojarasca y cera.
Risas cuando no hacen falta,
lágrimas cuando apetezca.
Pensamientos que se olvidan.
Olvidos que no se piensan.
[H&C]



Amarte es fácil.
Es tan sólo percibirte.

[H&C]


Hoy voy a escribir un par de líneas
para no acordarme.
Hoy no voy a hablar de pájaros.
Sólo un par de plumas sigilosas
lamiendo la madera del pasillo.
Sólo eso... terapia para ser
y no ser sido.
[H&C]


Ayer perdí de vista el cielo
al reflejarme,
fugaz en tu pendiente desahuciado.
Recordando a manos llenas
los trenes aparcados,
los cuchillos entrañables,
las espuelas,
las pepitas de oro enharinadas
que tragamos.
Otra cosa fue en silencio levantarme
y buscar una pregunta apolillada entre los trapos.
¿Nos hallamos envueltos por nosotros
o somos un disfraz que disfrazamos?
[H&C]

es la gota de una lluvia de esperanzas...
http://www.youtube.com/watch?v=fBT8iDvyBBI

Recopilatorio de cosas no completamente vomitables que he podido rescatar durante este año de la porquería que no verá la luz ^^


Y ya. Estoy de vacaciones.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Crallour.. el pueblo infinito


El pueblo de Crallour es conocido en toda Francia. Esto es así debido en parte a la disposición de sus casas y edificios. Para llegar allí es necesario cruzar toda la zona oeste de Paris y luego conducir una hora hasta llegar a las montañas. Cuando llevas unos tres cuartos de hora viajando ya puedes empezar a divisar los caracteristicos tejados de pizarra de todas y cada una de las casas.

En Crallour todos los edificios se encuentran en fila de a uno serpenteando entre las faldas de la montaña.

A la entrada del lugar existe un letrero que reza: "Bienvenidos a Crallour : el pueblo infinito". Nadie suele creerse en Francia las distintas leyendas populares.. pero con Crallour hacen una excepción sabiendo que nadie nunca ha visto el final del lugar. Hay gente que cree que la última casa con tejado de pizarra es la muerte.. otros que es el paraíso.. y la mayoría simplemente da por hecho que de alguna forma no hay última casa.

Obviamente ha habido exploraciones.. excursiones de aventureros con muy poco que perder y mucha fama que ganar. Lo cierto es que.. para mal o para bien.. nadie ha vuelto pasada la casa 221.

Jean Baptiste Grenoille descubrió en una de sus múltiples viajes a lo desconocido que el pueblo podía ser dividido en grupos de diez casas. Los habitantes de esas diez casas tenían relaciones continuas.. todas de amistad y de respeto mutuo.. Lo extraño.. lo más sorprendente.. era ver la interacción.. o más bien la no interacción.. entre los individuos de las casas diez-once o los de las casas veinte-veintiuno.. etc..

Así se empezaron a dividir las casas de Crallour en barrios de diez casas.

Este descubrimiento formó un gran revuelo en toda la comunidad cientifica... surgieron teorías de todo tipo.. La existencia de un bucle interdimensional.. agujeros negros.. o, como no, la intervención alienienigena.

Por otro lado.. las familias de Crallour son cuanto menos peculiares.. Los expertos suponen.. (la verdad es que nadie sabe nada sobre ellos) que es tradición la respuesta más lógica al porqué de su comportamiento.
Una de mayores excentricidades a las que se autosometen estos personajes.. es a la expulsión de los hijos cuando alcanzan la mayoría de edad... Parece ser que .. una vez que el vástago cumple los 18 años.. es obligado a someterse a un viaje entre las faldas de las montañas siguiendo la línea de casas.. hasta llegar.. Esa es la creencia popular.. A la última casa.. O a la primera deshabitada.. y establecerse para empezar una vida adulta independiente.

Sorprendentemente.. no se conocen casas deshabitadas.. esto aviva las llamas del cotilleo y la creación de mitos en los pueblos circundantes..

Lo más lógico - comentan algunos - sería decir que son inmortales.. ¡si echan a todos sus hijos de casa.. y no hay hogares deshabitados.. no puede haber otra respuesta!

Los cristianos.. mientras tanto.. reconocen ángeles en los rostros de cada habitante de Crallour.. y no pueden por más.. que peregrinar hasta los límites del pueblo tratando de que estos querubines sin alas les den la absolución..

Allí.. en el pueblo infinito.. era donde vivía Marie.. una niña de unos 8 años.. con mirada penetrante y pelo largo y negro hasta las caderas.. solía tener una sonrisa de oreja a oreja.. pero esa noche no... esa noche todo le parecía muy triste.. la hierva.. la luna.. incluso las luces de las velas en su casa.. (La tercera del pueblo).. esa noche todo parecía tan triste.. porque era la última noche que iba a ver a su hermano en mucho tiempo.. ya que al día siguiente.. se marcharía "a la aventura" como decía el..

Su madre no podía dejar de llorar.. y su padre.. le daba instrucciones de todo tipo... "no malgastes el agua.." "trata de dormir tanto como puedas.." "anda con paso firme y seguro.."

El hermano de Marie parecía feliz.. como si fuese a ser la mejor etapa de su vida.. la verdad (y Marie la conocía) era que se moría de pánico.. se veía en sus ojos y en el movimiento que hacía con la rodilla cada vez que se sentaba.. Era un chico de buena complexión.. y no era muy tonto la mayoría del tiempo así que Marie sabía que sabría apañarselas.. lo único que le molestaba era no poder ir con él.. estaba segura de que le iba a echar de menos.

Al fin.. la mañana asomó las orejas por encima de las ventanas de las casas de Crallour y la lluvia hizo acto de presencia... cuando Marie bajo corriendo las escaleras su hermano ya estaba preparado.. su madre seguía llorando.. y a su padre se le veían claros esfuerzos por retener las lágrimas...

Marie le abrazó todo lo fuerte que pudo.. incluso se atrevió a pedirle que por favor no se fuera.. pero su hermano con aquella sonrisa tan poco tranquilizadora con la que siempre pretendía mostrar que no pasaba nada.. declamó..

Cuando todo esto acabe..
y nos volvamos a ver..
devuelveme esta prenda..
que en ella está mi ser..

.. y sin más.. le puso su colgante de la bruja.. (el preferido de Marie).. dijo adiós..

_______________________________________________y se fue...

(S)

lunes, 7 de diciembre de 2009

Soltándosela rápido... al que se lleva la gloria de los goles...


Nunca en mi vida volveré a cogerte
la mano con las yemas de los dedos.
Nunca volveré a tener la suerte
de haber sido feliz sin tener miedo.
Nunca en mi vida brillarán mis ojos
aunque reflejen la luz que te ametralla,
nunca en mi vida elegiré lo que escojo.
Nunca ganaré la batalla.
Nunca en mi vida escampará la muerte,
la ciénaga de rabia que te cedo.
Nunca en mi vida volveré a cogerte
la mano con las yemas de los dedos.
Nunca tendré sueños prohibidos,
nunca doleré a los doloridos,
nunca pasará el tiempo que es nunca.
Nunca despertaré de estos insomnios,
nunca seré el mal contra el demonio,
nunca rimaré el sol con la luna.
Nunca en mi vida volveré a asignarme
la muesca de un vagón en la distancia,
nunca me iré si tengo que marcharme.
Nunca llamaré a la ambulancia.
Nunca en mi vida confesaré el pecado,
nunca viviré lo confesado,
nunca me retractaré de aquel olvido.
Nunca sabré cuándo he ganado.
Nunca sabré por qué he perdido.


[H&C]








El cielo no te dio...

magia en los pies...

las órdenes precisas...

cubrir los huecos, bajar a defender...




http://www.youtube.com/watch?v=Ha5cMoXSr2o


Yo canto (canto)...

sábado, 28 de noviembre de 2009

Querido enemigo.. dejame en paz.. no quiero saber de envidia.. ni de maldad


En la espalda yo tenía.. un agudo dolor.. ronroneante intenso privado.. Sonoro como su carcajada.. Tenía tierras de nadie.. cuanto menos mías.. un vocabulario que no se expande... una nariz rota.. tenía laminas.. lienzos.. cornisas.. Cosas todas.. afiladas como puñales. Tenía intentos fallidos.. decisiones nunca tomadas... Pastillas de goma.. Tenía la rabia de lo perdido.. leves dosis de esperanza.. Tenía cuentos que hablaban del destino.. y otros de los que nunca terminan..

Había pequeños lunares verdes.. que se unen para formar una mancha... para que te des cuenta de que no vales la pena... para que te de miedo salir a la calle.. para que te asustes por nada..

En la espalda yo tenía.. cortos espacios de tiempo.. el tic tac de mil relojes..

La cabeza gacha.. la mirada perdida.. entre tanta gente que como yo.. sufren de un agudo dolor de espalda.

(S)

domingo, 15 de noviembre de 2009

Cumpliste con tu cometido... measte y te largaste...


Con el tiempo pasan
rodando los plumajes de la idea,
se vuelven teatros las vaguadas,
las quemaduras que traspasa el aire.
Se aprende a ser senil y adusto,
a mirar mal a los hombres que dormitan
sobre tu escudo de armas.
Se ve pasar el amor
por el retrovisor del coche en la chatarra.
Después se olvida
la aritmética central de la alegría,
el cénit de los pájaros que vuelan,
el simple mecanismo de la magia.
Se estanca el mar,
se abate la palabra
en la línea delgada del vacío,
el tráfico condensa la materia
y se aprisiona la duda
como patria desrejada,
como terraplén ansioso de pisadas,
mortales y difusas
como ecos de un beso.
Con el tiempo,
ya no resuenan besos en la tapia.
Con el tiempo
se arruga la desnudez bajo el vestido,
se viste la belleza
y se desnuda el hueso.
Se aprende a maldecir
con las palabras más hermosas.
Pero con el tiempo
no se pierde esa ansiedad por reclamarnos,
ese vaivén glorioso de ilusiones
que acristalan el balcón
donde aún,
hemos podrido el alma de querernos,
abrazados y arremetidos,
luchamos por recuperar
las hojas otoñales que volaron,
nuestro árbol firme,
todo lo que fuimos a partir de ahora.



[H&C]

Nadie regala flores...
en el Dolores Club...
ellos son todos señores...
y ellas... todas como tú...

sábado, 7 de noviembre de 2009

Y quedarme con la esencia.. que es paciencia para andar


En cada sombra se esconden


Partes de viento
...................Que todo se lleva
.............Sin esquinas
Cansado

Partes de olas
.......Que fluyen
...........Con todo lo importante
........Sin vida
Ni sentido

Partes de tierra
Que siendo impune
Inamovible
Puede dar mucho miedo

Y partes de fuego
.........Que la tiznan y la amargan
..........La corrompen y torturan
La hacen ser..
......cuanto menos

................................Humana

(S)

Entre el 20 y el 22... allí estaba...
encerrada entre 4 versos.. la poesía

martes, 3 de noviembre de 2009

No sé cuánto tiempo habré perdido...



La niña triste está triste.
Cada vez que le recuerdan a sus ojos
las cuentas de metal
que hunden su rostro
se le enciende un corazón
en algún punto del misterio.
Se peina con agujas engastadas
y ve pasar los días como trenes
a la sombra del colegio.
Finge que te habla.
Asiste a su vida.
Espera a la esperanza.

La niña triste entiende del sufrimiento
mucho menos
de lo que sabe del olvido.
Monologa con el humo que la invade
sentada en aquel banco de la esquina
en el arcén donde derrapa mi mirada
por las tardes.
A veces le preguntas
si sabe dónde está
o a quién espera
y, sin despegar los labios,
sin mover ni conmoverte,
concibes que ella sola es la repuesta.
Comprendes y enmudeces.
Sin callar,
solamente imitas su silencio.

La niña triste se llama
Marta
o Marina
o Carlota.
Pero no es Marta
ni Marina
ni Carlota.
Cuando abandona
la sombra pírrica
del sauce que le llora en el colegio
ni siquiera es una niña.
Es un trozo de persona,
algo así como un enser
que estorba en plena calle,
y que hay que apartar hacia una esquina
para no tropezar con su mirada.

La niña triste juguetea con su cadena
bruñida de esperanzas,
rota por los dos costados,
hasta que un coche la aparca
en otra acera.
En otra alma.

A las impuntuales cinco de la tarde,
Mamá triste
se lleva a la niña triste al universo
y te libera
del mágico desdén de contemplarla.
Pero no le recompone la sonrisa
ni a nosotros la conciencia.
Apartas la vista
de un reguero de sangre que fluye finamente,
más escuchas su murmullo.
Y caen dentro de ti las gotas secas.
La niña triste existe
día tras día
sin descanso.
Y día tras día
su madre la recoge
como se recogen las sandalias
después de una resaca.
Vive donde no van a llegar los pensamientos
y siempre vuelve a casa,
día tras día.

Vivimos en un mundo donde es difícil recuperar la alegría.

[H&C]

viernes, 23 de octubre de 2009

Se puede morir por esta libertad,,,


Le quemaban en la pluma
Los exámenes de inglés

Le enervaba la suciedad

de las listas de irregulares

Aseguraba que..

para conjugar feel..

fall y fallen eran los más adecuados

Su profe acabó devolviendole el examen

entre lágrimas,

Había aprobado

(S)

sábado, 17 de octubre de 2009

En tarros de miel todo lo vivido


Amor que a ti te sobre no me des,
que no quiero ser lobo de tus huesos,
yo quiero atardeceres de oro y besos
pero no futuros cada dos por tres.
Tu rastro es mi camino, ya lo ves
sin surcos de violetas ni embelesos,
mis pies encadenados no están presos
sino a ti sujetos como de un arnés.
Por eso si fondeas en tu viaje
al negro corredor de cualquier parte,
seré tu soledad cuando te vayas.
No enciendas tu silencio en mi pasaje,
levanta tu amplia voz para nombrarte.
A mí me gustas menos cuando callas.

[H&C]


Puedo vivir sin héroes que me salven... sin perros que me ladren... con poco más que nada... que algunos litros de aire...

jueves, 8 de octubre de 2009

Santa hates her wife 'cause she is.. a whore whore whore


En la flor
nació simiente
Margarita era su nombre
perlada frente..
fuego que no quema
sudor de azufre entre las sábanas
bostezo que brilla por su ausencia
Sonrisa entre paréntesis
paréntesis que son su cama..

Después de la lluvia
de sentimientos sobre la almohada
Cuando cuerpo y alma..
Dejaron de ser uno
Flotó en el aire
la erosión de la tragedia
Cada uno se fue vistiendo
Huyeron detrás de sus máscaras

Volvieron a eclipsarse
Después de un tiempo
En una calle céntrica
de la bella Barna

El había vivido
Mil aventuras ya pasadas
recorrido tantos lugaras
besado a tantas muchachas..

Ella tenía los ojos tristes
Pero decía que no pasaba nada
que había abortado un crio
y que por las noches la llamaba...

(S)


Quizás mañana.. escribiré poesía en las paredes de una cárcel
...y no merecerá la pena

- Va un tío se cae de un coche en marcha y se muere..

- Ni puta gracia..

- Si tiene! Porque el tío tenía cáncer e iba a morir de todas formas!

martes, 6 de octubre de 2009

Casandra vio a hombres y mujeres... dormitando en sus burbujas...


Las huellas que hoy son símbolo y presagio
mañana vuelven trémulas e ignotas
a sobrevivir del hambre y del cansancio,
a enmarcar el beso de sus suelas rotas.
Como esos regueros de penumbra
que aminoran el trayecto de las calles,
el amanecer cohibido que despunta
a sueldo del reloj a desvelarte.
Como hoy despiertas sola en mi regazo
a voces incluyéndote en mi olvido,
y sufres por llegar a todos lados
de golpe y sin pasar por ningún sitio.



Nos recibe en Madrid la secretaria
que me tramita el paso de los meses,
me inscribe en su soledad avinagrada
y me dispensa su sonrisa veintisiete.


De vuelta nos combaten los carteles
que sazonan la vida que nos tiñe,
urbano aletear de amor de trueque,
futuro a dos carrillos para el triste.
Manojos de aire libre de doseles
para los infelices gremios que combatan
su estupidez armada hasta los dientes,
su corazón impreso a pie de página.

Con levantar la vista apenas,
se asocian los oscuros recovecos
pendientes de prolíficos esquemas
que venden ilusiones sin remedio.

Y sujetando espejos y martillos
y luces de neón y feas de cara
existen hombres necios y eruditos
que saben caminar sobre las algas.
Son esos que piensan que el recuerdo
se embute con las uñas y los codos,
que no hay un verso fácil ni un mal cuento
ni un amor tan grande como un pan redondo.

[H&C]

miércoles, 30 de septiembre de 2009

.. que tiñe de gris la pradera.. de la insulsa primavera


Alma enferma..
¡Ojalá pudiera
sanarte con estos versos!
Curar todas tus heridas
Remendar todos tus desgarros
Arañarte y si es preciso..
incluso hacer que te enamores
que vuelvas a brillar
como el platino
hacerte volver a ser
suave como el lino..
hermosa.. valiente de ti misma
perfecta en tu inocencia
¡Ojalá pudiera olerte de nuevo!
Humillarme en tu fragancia
Besarte por todo el cuerpo
Recoger tu sien en mi regazo
¡Ojalá pudiera yo entender..
que hacer si te vas y yo no muero!
Si me quedo solo
..contigo en mi pensamiento

(S)

Dios es un loco que se cree rumanuno ^^


... con sus aires de deidad!

lunes, 28 de septiembre de 2009

Y cuando me araña las tripas... la zarza de pena que escondo...


Se despertó sin ojos.
No comprendía nada.
Miró enderredor,
o alrededor
buscando su mirada.
Algo así como aire.
Pero más bonito.
Se tocó las sienes y los mitos,
para comprobar que seguían
intactos pese al odio
y salió por el pasillo,
tropezando a cada paso con sus pasos,
latiendo el corazón en el bolsillo.


Aquella vez era de verdad.


Había
perdido totalmente
su mundo referente,
su báculo de juicio sin balanzas.
El padre que te lleva
de la mano por la acera,
el norte que las brújulas señalan.

Se inventó un cofre.
Y se acordó de cosas.
Algunas tan vacías
como el aire que buscaba.
Otras
tan grises como esa mirada que perdió
y que él nunca veía.
Algunas herrumbrosas,
tiznadas,
ambarinas;
memorias cristalinas,
ilusiones espías
y sueños jactanciosos.
Y cosas.
Cosas sin adjetivos,
pero con mucho polvo.


Cuando se paró,
juró que vislumbraba un terremoto,
una grieta vertical que le observaba.
Conocía,
sin saber,
que aquello era el ocaso de la danza.
Era viejo,
pero es quien más olvida quien más halla.
Se encorvó como un cachorro,
buscando la sonrisa de la luna,
hundiendo el rostro
en esa frontera roja y alejada
que va de la separación a la ruptura,
de la tibia enfermedad
a la ataraxia.

Intentó volver,
pero sus pasos eran otros
y el pasillo de su casa
no iba de vuelta a casa.
Sino a todo.


La puerta entreabierta
chirrió como un maullido a sus espaldas,
y ella
(ella que veía,
aquella que tenía su mirada)
dormía como un muerto entre sus ansias.
Las cosas que encontraba en su cabeza
arañaban los dibujos de sus sábanas.


Era claro:
el tiempo había dejado de existir.
Ya no era nada el tiempo.
Una eternidad desbaratada.
Las horas se apuñalan los costados.
La arena no servía para nada.
Pues juró que la amaría para siempre.
Y sin embargo,
él ya no la amaba.


...
Amaneció el sol y el silencio,
la luz,
que como luz siempre es escasa,
huyó por los agujeros de sus cuencas,
le restregó sus rayos en la cara.
Y pudo ver por fin
sin ojos que mirasen,
sin fe que deformase los objetos,
sin ella ni adjetivos ni memoria,
sin aquellas
formas encerradas en sus huesos.

Vio la horripilancia y la belleza,
pero también los colores.
(El gris que es verdadero,
como un blanco sin voz que no se nota).
Vio.
Aquella vez, por siempre, a cualquier hora.


...
Cuando acostumbró
su rostro a la verdad y a la nostalgia,
seguro del poder de la tristeza,
sin nada que perder en la cabeza...
y con esa curiosidad
renovada por la inopia de lo cierto.
Sin nada que perder... buscó un espejo.

Pero con aquellos ojos,
ya
sólo podía descubrir,
pero nunca encontrar lo que buscaba.


Lloró como los sabios, un momento.

Y,
sin miramientos,
aquella noche
desertó de su propia huida
con su cuerpo.


[H&C]



Rimas enlatadas^^
De la juventud a la verdad...




























Otros temas... cuestiones sin remedio... la belleza perdida, la infancia descuajada, la tristeza sin nombre ni motivo...

martes, 22 de septiembre de 2009

And we'll make our home in the American land


Las palabras..
cuando estan desnudas..
fluyen..
escapadas del infierno..
de gargantas malditas..
de bocas infinitas..
corroidas por las llamas..
que..
de no saberlas hablar..
las cantan...
Las suspiran..
suave..
Las dibujan en el aire..
hacen que den miedo..
Las que lo temen...
las personas..
somos ahora.. jarros..
vacíos de respeto..
lealtad..
Solo odiamos.. quemamos..
hacemos doler..
a nadie le importa nada..
Más que bañarse..
en la sangre del infiel..
del que no se contenta..
cuando reza a idolos..
Tallados en piedra.
Del que ya sabe la respuesta..
al ser o no ser..

(S)

Felicidades hermano.. !
(Oh Dios! ahora que lo he puesto en el blog se enterará toda España de que es tu cumpleaños!)



Ah.. no... que nadie nos lee :D

sábado, 19 de septiembre de 2009

A cualquier cosa le llaman poeta...


No entiendo tus versos.
¿Qué me estás contando?
¿Cómo, dónde, cuándo?
¿Ojos universos?
Te lo digo, mira...
por lo de quererme...
¿Tengo qué creerme...?
¡Si es todo mentira!
¿Mi dulce mirada?
¿Mi voz de cristal?
¡Si te miro mal!
¡Y no te hablo nada!
Vale, mis pupilas
son un rato azules.
No como las tules...
más como las lilas...
De mi madre viene,
casi de mi abuela.
Mis hermanas, tela,
¡Ninguna las tiene!
Yo soy singular...
tengo algún defecto,
pero lo perfecto
sólo da qué odiar.
¿No es cuál digo yo?
Bah, tú eres así...
Me dirás que sí
aún sabiendo no.
Sé que eres poeta
y aunque nunca escriba
todo lo que viva
la tinta te aprieta.
Si escribes poesía
no temo tu suerte...
sé que te divierte
que de ti me ría.
En resumen, chico
¡Búscate otra musa!
Si quieres excusa
para un villancico.
Yo te lo agradezco...
sin ponerme a cien...
siendo niña bien
no es lo que merezco.
No soy una flor
ni una mariposa,
yo soy otra cosa
que vive mejor.
No tendremos hijos...
¡¡Quita lo de "amada"!!
Y de virgen... nada...
¿Grandes ojos fijos?
Eso lo has copiado...
¿Y lo de mi beso?
¿A qué viene eso?
¡Nunca te he besado!
¿Ojos universos?
¡Pero qué me cuentas!
A ver si escarmientas...
¡No entiendo tus versos!

[H&C]



Tu pupila es azul y si en su fondo
como un punto de luz radia una idea,
me parece en el cielo de la tarde
¡Una perdida estrella!









Y en las películas a los malos... les pierde la boca... A mí me pierde la tuya... no hay final feliz, Yo que soy tan bueno !


Así como el cielo pinta el mar de la color que le place, sin consultar con el hombre del tiempo, así... son los sentimientos.



Y es por eso que prefiero las palabras a los hechos. No tienen nada que demostrame. Me basta con un te quiero.

domingo, 13 de septiembre de 2009

Just a small town girl.. livin' in a lonely world...



En tu labio inferior..

Hay una mota de polvo..

Con un escrito en ella..

Grabado en letras minúsculas..

Diciendo… que eres una musa…

Y que como alguien te toque..

Tendrá que vérselas con mis amigos..

Diciendo… que eres una musa…

Y que eres menos mía que de todos..

Que solo besas bocas que no te quieren..

Diciendo… que eres una musa…

Y que te necesito..

Para respirar el aire…

Que otros respiran ahora en tu barriga..

Que sin ti me ahogo..

¿Y que.. si me dices te quiero?

Si sabes que no son nada..

Piedras bajo los pies cansados del destino..

Palizas hasta las 10 de la mañana..

Garras que arañan el corazón con sádica lujuria..

Hogazas.. de pan de dos días..

Bloques de hielo que se derriten…

Palabras que Julia nunca creerá cuando sea mayor…

En tu labio no pone que yo te quiera…

..Quizás se intuye..

(S)


She took the midnight train going anywhere

sábado, 5 de septiembre de 2009

El tiempo, mis abrazos, tus braguitas, el tabaco, el miedo y los inviernos...


Poco a poco
el mundo va aprendiendo
a amanecer con nuestras manchas
en el monte.
Poco a poco
el horizonte de enebros y retama
se encarama
a nuestros ojos
como un audaz escalador
a sus cerros de cascada.

No falta nada
al espectador sumiso
en otra tarde
que baraja el calendario
con impertérrita elegancia.
Soria abajo,
arriba los colores
solícitos del alba,
como el primer boceto de la felicidad,
el esbozo de la sonrisa que esconden los peñascos.

Aquí se pierde el tiempo
en otra parte,
la luna es el riel de tus pestañas
al otoño
y giran sin volar las hojas secas.

Por dentro nos recorren
cientos de pinedas escondidas
y atrás quedan los cuerpos,
que son basta materia,
cuando cruzas el umbral
de la corriente,
el eco espectral,
el tono exacto
que desliza
sus dedos de cristal
como una vena inmaculada
por su vientre de cándidas esporas,
el manso confluir del manantial
en los recuerdos,
el sonido
que no halla al piso
piedras que lo estanquen.

El río suena a nuevo
desde hace siglos,
la lluvia no hace falta,
los cristales amurallan el sigilo
y en mi fuerte
a mí
me apetece tanto abrazarte
que no sé si escribirlo…
Pero me miro
y naces bajo el agua
y alrededor alumbran los linderos,
encumbrando heridas
y batallas invisibles,
dolores que fueron y duraron
pero que ya,
como esos olmos
que encendía el viejo Antonio,
solamente viven,
eso sí,
para siempre,
en la poesía.

Suspiran los secretos.

Y cierro los párpados
dejando solamente
la hendidura que renueva
tu reflejo.

Poco a poco,
el monte
se encomienda a la luna apresurada
y las laderas
se opacan como familia enemistada.
Y así,
bajo los velos oscuros
de Garray entumecida
me invade la solemne
picadura del delirio,
la tranquilidad
pacífica e intensa
de saber
que en esta tierra
de tantos algodones y betunes,
de tantos cirios y vasijas,
corzos y perdices,
láminas y bloques;
de tantos álamos y olmos,
no queda ya
absolutamente nada
que yo pueda ser,
nada de nada.

[H&C]


Ariscos pedregales, calvas sierras ^^



El Duero limpio?? Pero eso existe?? Es posible ver tal cosa??!

Estos poetas siempre inventando...





Nadie a acompañarte baja.

domingo, 30 de agosto de 2009

She takes you down to her place down by the river..


Las calles
hermanas de la nada..
se desvisten hoy ante mis ojos..
para que yo las recorra con mis pies y mi lengua..
para que las admire con el corazón y los pulgares..

Hay momentos..
en los que salgo solo.. para verlas
para bucear en sus portales..
para quemarme con su asfalto..

Las calles...
tienen esquinas que son la vida..
.. se disfrazan de perlas y plata festiva..
se enamoran.. si percibes sus detalles..
y les plantas una flor
y les haces el amor..
y eres sincero con ellas..

Enferman..
Aunque tienen verdaderos doctores..
con mono azul y guante blanco..
que las curan y respetan..

Algunas son gaseosas..
otras tienen mil cicatrices..
las hay que corean tus pasos..
las hay calladas y abominables..
oscuras.. entradas en años..
otras son musas jóvenes..
con sonrisas de colores..
que de cálidas.. alegran el alma..

Muy pocas..
te hospedan en su vientre..
y las que lo hacen.. ya están habitadas..
por los que tuvieron menos suerte..
los que te lavan las manos..
y.. (quien pudiera) la conciencia..
a cambio de unas monedas.

(S)

martes, 25 de agosto de 2009

La sal, el sexo, el humo, el dolor, el barrio, los recuerdos...


No hay ningún poeta
que no haya hablado nunca de los pájaros.
A veces como obra,
como hoguera de palabras y silencio,
como cántico a las galas de la luna.
A veces como fe,
como conquista,
como terreno de azafrán inexplorado,
como admiración de muda servidumbre;
como burla,
como forma de disipar el gris
que hay en nosotros.
Como perdón,
como último
o penúltimo
recurso.
Y a veces
como verdadera necesidad:
imperceptible.

Es como una prueba,
un examen de acceso a la dulzura,
una jura de humildad,
una primera vez
que hay para todo.

Pues bien,
los pájaros se esfuman
como sombras sin objeto.
Tienen alas, plumas, pico,
sonetos y coplillas.
Pueden ser verdes,
petirrojos
y asesinos.
Y vuelan.
Hasta en sueños.

También son homeotermos,
como una mano estéril de hermosura,
como esas personas pálidas
que no asoman los ojos,
que nunca están alegres
ni están tristes.

Los versos que les nacen en el buche,
sus nueve sacos aéreos,
son brizna del aire que encandilan,
resuello
donde afloran los suspiros.

Uricotélicos,
ovíparos,
etéreos.
Surcan la irrealidad
del pensamiento humano
como lápices que cortan.
Desperdician canciones
y señuelos,
paladean
la tinta que beben encauzando
sus plumas timoneras
con su raquis.

A los pájaros
nadie les corta
las alas
que se nombran.


A Mario Benedetti, con perdón.

[H&C]


Hace ya varios siglos

que pájaros ilustres sobrevuelan

los predios de la vasta poesía...


Y ya no nos limpiamos el vino de los labios.

miércoles, 12 de agosto de 2009

Estar o no estar.. esa es la cuestión...


Quereis saber el secreto del exito?
Que no os cojan.... asi de sencillo... asi de complejo...

Estoy bailando en la corriente sigo la corriente conozco mi rio mejor que nadie o eso me gusta creer....
Pero siempre hay alguien que sabe mas... que es más listo.. que es más rapido..... solo se necesita el cebo adecuado para el pez....
... una oferta irresistible.

Me lo bebo antes de pensar en una razon para rehusarlo es mi debilidad ¿no?

Emerge una vaga sensacion... una señal de alarma que dice ... que me dice que esta no es mi vida. oigo un grito apagado y veo movimientos ahí arriba.... me han pescado..... se oye un grito en la distancia....

Han picado....!

Al principio no puedo entender una vida fuera del agua.... pero mis recuerdos vuelver a salir a la superficie....

De pronto se donde estoy y no puedo respirar es esa garra que te coge y no te suelta por mucho que quieras.....

Pero me zafo de la garra y vuelvo a mi estado natural.... paralizado a orillas del infierno sin poder detener aquella locura.

Por suerte al fin recuerdo como respirar. el aire sabe a carne quemada me arden los pulmones.... pero no sera tan facil.

viernes, 31 de julio de 2009

Puedo escribir y no disimular... es la ventaja de irse haciendo viejo...


No fueron uno ni dos.
Pero estuvieron solos,
como las viudas,
como los cisnecitos,
como los buenos novios.
Crecieron sin nacer,
tejieron faldas de volantes para el tiempo,
parieron
ninfas con muñones de vinagre,
se prometieron ácidos espejos.
Se hicieron sólidos y grandes al tiempo que caían...
derruyendo
los cristales maltratados de las casas,
la saliva estéril del maestro.
Tras la tempestad,
la lluvia volvió sobre sus pasos
en el jardín odioso que engordaron.
Se asieron a la niebla,
a la sugerencia tibia del abrazo,
a lo que no pasa y queda...
a las plañideras,
al bulto,
a los cacharros.
Amaron la distancia que quedaba entre sus pasos y las huellas
como si una rosa coja,
o un jirón de piel entre los labios
pudieran evitar los reventones,
las interrogaciones que gotean,
su trasformación en hielo y adoquines,
el plegamiento de su voz en las colinas,
las colillas abortadas en los cines...
Olvidaron en sueños
las palabras que se les indigestaron,
el grumo de rencor,
el beso en la garganta,
su medio limón ahogado en el refresco,
sus discretas amantes que no amaban.
Se volvieron tornados
de vacío lúgubre y vencido,
flores de papel mojado,
objetos de deseo del olvido.
Se apretaron las manos...
contra la carne inflamada de la roca...
erigieron su voluntad en el pantano...
perdieron su voz en otras bocas.

Y se quedaron solos,
como los viudos,
como los guerreros,
como los que nacen tontos.

Buscan minutos de negrura en el rescoldo.
Son olas cansadas de nadar...
enturbian el color con la mirada...
temen sonreírse para nada...

Su vida está por llegar.
[H&C]

Algo de calor sin tus abrazos. Ahora sé que nunca volveré.

Como te pasa a ti. Como me pasa a mí. La realidad los aplastaba...
pero cerraban al dormir... los ojos... y... se la inventaban...


http://www.galeon.com/bsr/gaseosa.html
Que desde mi ventana... son más bonitas las noches... ;)

jueves, 23 de julio de 2009

.. porque llorais? pensabais que era inmortal?


El pelo,
la frente,
las cejas,
las pestañas,
los ojos,
los parpados,
la nariz,
los labios,
el menton,
el cuello,
el hombro,
el antebrazo,
el codo,
el húmero y el radio,
la muñeca,
la mano y sus cinco dedos,
el corazón,
la pluma...

(S)