domingo, 30 de agosto de 2009

She takes you down to her place down by the river..


Las calles
hermanas de la nada..
se desvisten hoy ante mis ojos..
para que yo las recorra con mis pies y mi lengua..
para que las admire con el corazón y los pulgares..

Hay momentos..
en los que salgo solo.. para verlas
para bucear en sus portales..
para quemarme con su asfalto..

Las calles...
tienen esquinas que son la vida..
.. se disfrazan de perlas y plata festiva..
se enamoran.. si percibes sus detalles..
y les plantas una flor
y les haces el amor..
y eres sincero con ellas..

Enferman..
Aunque tienen verdaderos doctores..
con mono azul y guante blanco..
que las curan y respetan..

Algunas son gaseosas..
otras tienen mil cicatrices..
las hay que corean tus pasos..
las hay calladas y abominables..
oscuras.. entradas en años..
otras son musas jóvenes..
con sonrisas de colores..
que de cálidas.. alegran el alma..

Muy pocas..
te hospedan en su vientre..
y las que lo hacen.. ya están habitadas..
por los que tuvieron menos suerte..
los que te lavan las manos..
y.. (quien pudiera) la conciencia..
a cambio de unas monedas.

(S)

martes, 25 de agosto de 2009

La sal, el sexo, el humo, el dolor, el barrio, los recuerdos...


No hay ningún poeta
que no haya hablado nunca de los pájaros.
A veces como obra,
como hoguera de palabras y silencio,
como cántico a las galas de la luna.
A veces como fe,
como conquista,
como terreno de azafrán inexplorado,
como admiración de muda servidumbre;
como burla,
como forma de disipar el gris
que hay en nosotros.
Como perdón,
como último
o penúltimo
recurso.
Y a veces
como verdadera necesidad:
imperceptible.

Es como una prueba,
un examen de acceso a la dulzura,
una jura de humildad,
una primera vez
que hay para todo.

Pues bien,
los pájaros se esfuman
como sombras sin objeto.
Tienen alas, plumas, pico,
sonetos y coplillas.
Pueden ser verdes,
petirrojos
y asesinos.
Y vuelan.
Hasta en sueños.

También son homeotermos,
como una mano estéril de hermosura,
como esas personas pálidas
que no asoman los ojos,
que nunca están alegres
ni están tristes.

Los versos que les nacen en el buche,
sus nueve sacos aéreos,
son brizna del aire que encandilan,
resuello
donde afloran los suspiros.

Uricotélicos,
ovíparos,
etéreos.
Surcan la irrealidad
del pensamiento humano
como lápices que cortan.
Desperdician canciones
y señuelos,
paladean
la tinta que beben encauzando
sus plumas timoneras
con su raquis.

A los pájaros
nadie les corta
las alas
que se nombran.


A Mario Benedetti, con perdón.

[H&C]


Hace ya varios siglos

que pájaros ilustres sobrevuelan

los predios de la vasta poesía...


Y ya no nos limpiamos el vino de los labios.

miércoles, 12 de agosto de 2009

Estar o no estar.. esa es la cuestión...


Quereis saber el secreto del exito?
Que no os cojan.... asi de sencillo... asi de complejo...

Estoy bailando en la corriente sigo la corriente conozco mi rio mejor que nadie o eso me gusta creer....
Pero siempre hay alguien que sabe mas... que es más listo.. que es más rapido..... solo se necesita el cebo adecuado para el pez....
... una oferta irresistible.

Me lo bebo antes de pensar en una razon para rehusarlo es mi debilidad ¿no?

Emerge una vaga sensacion... una señal de alarma que dice ... que me dice que esta no es mi vida. oigo un grito apagado y veo movimientos ahí arriba.... me han pescado..... se oye un grito en la distancia....

Han picado....!

Al principio no puedo entender una vida fuera del agua.... pero mis recuerdos vuelver a salir a la superficie....

De pronto se donde estoy y no puedo respirar es esa garra que te coge y no te suelta por mucho que quieras.....

Pero me zafo de la garra y vuelvo a mi estado natural.... paralizado a orillas del infierno sin poder detener aquella locura.

Por suerte al fin recuerdo como respirar. el aire sabe a carne quemada me arden los pulmones.... pero no sera tan facil.