miércoles, 28 de marzo de 2012

Oh baby.. do not pray, happiness is wherever you stay


Ya abren las puertas del metro
ya abren.

Ya se acumulan...
             caras borrosas,
                        ojos turbios,
                                 maletines.

Cuidamos las plantas
que marcan fronteras
a desiertos interiores.

Somos cúmulos de gestos,
incoherencias en flor,
manidos libros de poses.
Puré gris de vidas
y pasos mediocres.

En la espera...
ya brillan algunos
necios sin corbata.
Los que no importan
ya atraen las miradas.
Ya contaminan el aire
de amarga envidia y
enfermedad suicida.

En la espera...
cabezas gachas vuelven
a repasar el frío suelo,
-como cada mañana-.

Ya viene la serpiente
de su particular abismo.
Viene de la muerte
de lo oscuro..
                     de lejos.

Viene a comerte,
a arrancarte de ti mismo
en sus entrañas bordeadas
de mitológica ciudad.

Viene llenando el aire
de explosión metálica.
Onda que ahonda
en los cuerpos con
monótona crudeza.

Otra vez en el abismo
                                   sonríe...
esta vez con el estómago lleno
                                   de puré de nada.

(S)

lunes, 19 de marzo de 2012

Mueca de llorar por nada






LAS GAFAS QUE NUNCA TE PONES

Te separaste de mí aquella noche.
Se te nubló el cristal
de esas gafas que nunca te pones.
Albertucho.


Te he visto aparecer con ellas y me he dicho
¿Tan diferente es tu vida
que te han surgido dudas
de tanto conocerla?
Si todo lo distingues,
si todo lo separas,
si nunca me confundes con mis otros yo

y mides desde lejos
distancias que originas
y calculas y observas
y percibes de forma incontrastable
te frotas los ojos
me preguntas
callas.

Nunca te había visto con esas gafas.
 Ese punto que encubre tu paisaje
y que siempre me señalas,
quizá ahora te lo calles,
quizá por fin comprendas
su forma en otros ojos.

Y ya no arquees tus párpados con estos horizontes,
ni enfoques como antes
las letras resistentes
y el espacio
se pierda en pestañeos
por los surcos
de metal que cruzan
el puente de tu nariz,
los lagos que recubren
el borde de tus órbitas,
el vaho con que las limpia
tu boca como a un verso.


Nunca me habías visto con esas gafas.
Tus ojos siguen siendo igual de negros desde aquí.


Quizá no me fijase,
puede que necesite
que te rías
que me prestes tus gafas
aunque lo que necesite de veras
sean tus ojos.

Son la forma que tengo
de ser mundo a tu vista,
un eclipse en el centro de tu iris
que va tomando forma
de desconocido,
un obstáculo entre dos miradas.

No recuerdo haberte visto con ellas

 mi memoria tiene más dioptrías
que la pupila azul
de los poemas daltónicos
que te he escrito sin saber
que necesitas ayuda
para leer de lejos.

[H&C]


- Ah, si no lo has hecho para meterte con mi madre, entonces tiene razón Fernando.







Nunca he visto nombre de un grupo que describa tan bien lo que hacen.

lunes, 5 de marzo de 2012

The thunder of the drums dictates the rhythm of the falls, the number of deaths...



Si estás cansado:

Comprende la costra
de “realidad” que bordea
tú cuerpo hambriento
y tú alma enferma.

Abre un agujerito..
y respira.
              ¡Muévete!
                  Erosiona tú lápida,
                      ¡envuelve lo que te
                      envuelve en llamas!

Límpiate la melaza de
las tradiciones y
los lodos del tiempo
acumulados en la cara.

Sóplate la porquería,
el polvo ambiguo
de los párpados..

y mira.
Mira ahora,
hombre cansado.

(S)