miércoles, 29 de octubre de 2008

Construirnos un castillo... con la arena que me sobra en los bolsillos...


Mi historia es una crónica
de besos en el destierro
adheridos a una cama
que no se posa en el suelo.
No regalarán sus líneas
el final feliz que quiero
al ojo que descerraja
la yema de su lamento.
Empieza con una duda,
como empieza todo, y luego
se retuerce en una hiedra
de difusos sentimientos.
Por ella pasa una plaza
bañada por un recuerdo,
un labio trémulo encima
de una confesión sin dueño.
Sobran dardos en la diana
de los corazones nuevos
y perchas en el olvido
y calles en el espejo
donde abrazar un abrazo
y quererse desde lejos.
El cauce de los latidos
se escribe con pocos versos
que no regalen cosquillas,
entradas para un concierto
y temblores de pestañas,
la cáscara del invierno,
piélago de pesadillas
y pintalabios violentos.
Compartir el abandono
enamora hasta a los muertos.
En su más íntima pulpa
mi historia tiene remiendos,
pétalos parcheados,
adrenalina de incienso,
bigotes enfurecidos
y sábanas de cemento.
Colmada de antes de ayeres
la agenda de los secretos
las semanas se indigestan
con el licor de los besos.
La anarquía atropellada,
desvalijando recuerdos,
se diluye en procesiones,
eclipses de firmamentos,
lágrimas sin cobertura
en el bastidor del tiempo,
alcobas estranguladas
por mañanas de sarmiento
y una despedida helada
con el limón de un refresco.
Mi historia acaba en un antes
como acaba todo, y ellos
son dos títeres de niebla
en el cuaderno del tiempo
y nada pueden deciros
más de lo que aquí yo os cuento.
Me han contado que de amor
lo sabe todo el silencio.

[H&C]

Que mi voz suena más baja cuando grito…

Dime si has escrito alguna vez para alguien poesía secreta.




¿Habré de ser, pues, como éstos?
(La vida se detiene aquí)
Llamea un sauce en el silencio.
Valía la pena ser feliz.

sábado, 25 de octubre de 2008

Y antes de hacer la maleta... y pasar la vida entre andenes..


Porqué me mientes?

...Por que si no lo hiciera... huirias lejos... hacia alguna parte donde no te pudiese mirar a los ojos...

Qué no se de ti?

…Qué sabes de mi?

Se que miras a la luna... y que te gusta la lluvia en la cara... los dolores de espalda... el calor... y los mañanas que no tienen mañana, se que respiras hondo... pero a veces se te olvida... y te clavas un cuchillo de humillacion en la pupila... cansado de que los demás lo afilen sin razón... se que para ti soy como cualquier musa... Se que escuchas música... y tu aficion por el arte y todo eso... se que lo cambiarias todo por un beso.... se que mi alma para ti... tiene mucho más peso... que las heridas por las que entró y que algun día se habrán de cerrar.

...Se te olvida una cosa?


Un día me dijiste que te encantaría ver pudrirse una rosa...

…Y eso voy a hacer.

Tu sonrisa me parte el corazón...


… Yo ya lo tengo partido.. en tantas partes... que se acercan al infinito... y lo gritaré y lo repito que despues de una relacion... no me volvere a enamorar... de otra NO!... pero odio no correr riesgos y esperar ...nunca fue el mejor de mis estilos...

Asique solo debo esperar?

...Ni mas ni menos...


Será larga la agonía?


...No te preocupes ya eres una flor marchita...


Me lo merezco?

…Probablemente... pero la respuesta a esa pregunta solo la tienes tú..

Qué puede hacerte cambiar de opinion?

...Todo! Una hoja cayendo desde el abedul al que da esta ventana.... un folio con una sonrisa firmada por alguien a quien conocí algún día.... la boda de mi tio con mi tia... la CIA... el color rojo... una palabra que hablé de la pasión... un pomo abriendose... un cerrojo cerrandose.... una tortuga ninja... pero no tu, reina, no tu.

Seré buena.. lo juro!


… No lo seras... ni quieres serlo... las rosas negras teneis derechos de amor que para la mayoria de nosotros serían deberes...

Por eso te haré feliz!


… La decision esta tomada.... si quieres te daré una ultima gota de agua y permitiré que un rayo de sol cruce humilde tu rostro..


Qué remedio...

...Siempre puedes decir que no...

No... realmente no lo quiero...


Me sorprendes! Sigamos esperando pues...




Nuestra relación es como leer Hamlet... la gente sabe perfectamente que va a acabar en tragedia... pero igualmente llegan hasta el final para poder leer el ser o no ser y tratar de desentrañar lo que significa.



(S)

jueves, 23 de octubre de 2008

Nunca es triste la verdad... ahora!!... no tiene remedio...


Es abril. La playa está en silencio.
La noche desmaquilla jardines
y las dentelladas del incierto
sobrevuelan los balcones tristes.
Un niño está pintando un mundo
en una cuartilla sin fronteras,
su mano levita en el absurdo
del terco clamor de las hogueras.
Traza callejuelas sin suelo
con rayos de mimbre para el alba
y flechas que se enganchan en el pelo,
saetas de luz arracimada.
Ve pelusas de pobres palabras,
sonrisas de viejo espantapájaros,
emanando sal en las cañadas,
desgajando pétalos de cáñamo.
Ve piernas esbeltas de doncella
zurcir las baldosas del fracaso
y celdas de laureles y monedas,
tritones que luchan en el lago.
Ve ánforas repletas de victoria
y mil besos de ébano pulido,
y troncos talados por la euforia;
dolor traspapelado en un suspiro
Trinos de calandria en el paseo,
yesca de un antojo de suicida,
hiedra tortuosa del deseo,
ancianidad de la roca herida…
Navega su silueta un barco
con timón y eslora de marfil
una cordilleras de alabastro
y una playa en silencio de abril.
Qué duro saber lo que se siente,
liberando un animal oscuro…
plena de motivos, de repente
su cuartilla no cabe en el mundo.
Agujas de grafito deshacen
los tejados, las primeras novias...
Y es que el sonambulismo del arte
mora en las esquinas más impropias.
Al suelo desprende jironadas
virutas de madera añil,
son perlas de infancia que se apagan…
La playa es silencio. Está en abril.

[H&C]


La radio está ¿apagada?, duermo en el sofá… ninguna canción me puede ayudar…
recuerdos en la habitación… me susurran… “antes todo era mejor”…
Me mantiene en pie sólo el instinto… y el recuerdo de los dos…




































No quiero entretenerte… no quiero molestar… sólo quiero que esto acabe ya.


Sin ser… me vuelvo duro como una roca…
si no puedo acercarme y oír…
los versos que me dicta su boca…
ni dar… la parte de dar que a mí me toca…
por eso no he dejado de andar.



“El Bukowski español no surgió de las filas de los escritores que querían ser Bukowski. El Bukowski español es Robe.”

sábado, 18 de octubre de 2008

43 entradas, publicadas por última vez el 16-oct-2008




Yo no busco rimar palabras
ni ser mas egoista que cualquiera
yo no busco ni el ritmo ni el respto...
ni el regocijo de los q
ue me rodean.

Yo no busco ser un bufon..
ni tu buscas ser mi princesa
pero la vida es asi, amor
si no te gusta...
te pasaras sola la vida entera.

Yo no busco saber mis penas,
para poder sentirme humano..
ni dias de gloria que respirar...

Yo no busco entre tus piernas...
solo por que tu no me dejas llegar..

Lo que yo busco entre la basura...
es un alma que no parezca tan pura...
es un alma que fotografiar.

(S)

jueves, 16 de octubre de 2008

Por eso aprendo... a enamorarme en el andén


De entre todas
las cosas que funcionan averiadas
el amor
ocupa el espacio que le entregas.
Y las cosas
(sabed que sí son cosas las miradas)
siguen pareciendo verdaderas.
Las manos
del invierno son pestañas del estío
y el calor
refugio o prisión de la saliva
con los dados,
las cartas marcadas del destino,
la duda desguarnecida…
Toda
la pintura gris de la tristeza,
el temor
y los candados en la almohada.
Siendo otra
enfilas las cosas con la inercia
(las cosas son las piezas que no encajan)
No quiero
mi voz enrevesada por la tuya,
la razón
inmersa de mis frases…
y veo
la aurora circular de la locura
cuando cruzas, bebiéndolas, las calles.
Tampoco
un espejo que te encuentre
ni voz
con voto para un verso.
Si ronco
comprimo tu pasado en mi presente…
la puerta está cerrada. Pero espero.









Es amor cuando hace parecer tan maduros a los niños…
y tan niños a los adultos.

[H&C]



con la vida aleteando en el vacío…
con el sol en la maleta… por si aprieta el frío…





No sé mañana…
lo que es hoy no es amor (que no!!!!!), no es ternura, no es odio, ni amargura… he salido de ti… bordeando la locura…
Hoy no es pasión lo que siento (que nooooo)… no es pena… ni tormento…
he salido de ti… y entre lágrimas vi… quebrarse el firmamento…


Y entre lágrimas vi…
cerrarse nuestro cuento.



































The winner takes it all…?
Y una polla.



La luz usada deja
polvo de mariposa entre los dedos.




Estoy listo.

miércoles, 8 de octubre de 2008

And the phoenix will rise again.. and again... and again


A esa estrella que me mira... a lo lejos como un hada.. para hacer que me sienta nada.. y vuelva corriendo a mi lata de sardinas... que es de laton.. pero de tan sencilla me encanta.. y ahi es donde poso yo mi corazon y refresco mi garganta.

Con un bufido mi gato escapa... al oler la pobredumbre en su interior.. al ver que ya no hay sardinas nadando en aceite... sino solo mustio... el organo del amor.

Yo guardo mi lata e sardinas en un rincon oscuro en mi interior... a su derecha tiene un muro... y a su izquierda esta nuestra cancion...

Mi lata de sardinas no tiene marca... tampoco precio ni color.... nadie con sus brazos la abarca... nadie le regala una flor...

Mi lata de sardinas es especial.. mi lata de sardinas me protege del dolor. Mi lata de sardinas se oxida cada dia.... y si me descuido de mi se olvida.

(S)


A mi padre que en uno de sus acordes de profundidad poetica me dijo que "los poetas hablan del amor con latas de sardinas"

sábado, 4 de octubre de 2008

Y hay que empezar despacio... a deshacer el mundo...



Escucha el temblor de los ramajes,
tortura del silencio
que desarma en los bucles de tu almohada
lo que en tu cama sentencio.
Mi vida es un instante en las cornisas,
si vuelvo la vista atrás
el reojo del sendero atravesado
me taladra ¿Dónde estás?
Palpa la efigie rubia de esta llama
que resquebraja planetas;
el inerme relicario del placer,
liquen de tantas cunetas.
Abrigo mentolado de los besos,
breve fuiste, hoy infinito;
Cassiopea peregrina del insomnio
orla tu cielo marchito
El hálito otoñal del viento porta
melancolía monzónica,
el meloso hundimiento de los arcos
de una soledad sinfónica.
Escucha el vagido roto de esta isla
que enmudece abandonada.
Hoy estoy de paso por tus sueños,
perfume de la madrugada.

[H&C]



¿Dónde pongo lo hallado... en las calles... los libros... la noche... los rostros... en qué te he buscado?
¿Dónde pongo lo hallado... en la Tierra... en tu nombre... en la Biblia... en el día... en que al fin te he encontrado?

¿Qué le digo a la muerte tantas veces llamada a mi lado que al cabo se ha vuelto mi hermana? ¿Qué le digo a la gloria vacía de estar solo, haciéndome el triste, haciéndome el loco? ¿Qué le digo a los perros que se iban conmigo en noches perdidas de estar sin amigos? ¿Qué le digo a la luna que creí compañera de noches y noches sin ser verdadera?
¿Qué hago ahora contigo...? Las palomas que van a dormir a los parques... ya no hablan conmigo...
¿Qué hago ahora contigo... ahora que eres la luna, los perros, la noche, todos los amigos...?




































En mi primera cana puso su grano de arena... don Silvio Rodríguez^^

De ti proscrito y dejando
las rosas por tus abrojos
vuelvo a tus pies suspirando,
por mirar agonizando
la linda luz de tus ojos.