martes, 28 de diciembre de 2010

Y no siempre es mejor lo bueno... y lo malo lo peor





Mozart se dio cuenta tarde
de que se había precipitado en ser un genio.

A Viena le sobraba tanto arpegio
(y la ansiedad de colorear el gris)

Por las noches, la Viena tan aristócrata y vencida
se dejaba caer en las almohadas
restañando las heridas multicolores de su lengua
quemando tus pestañas.

¡Y encendías el piano con tus solos triunfos!
¡Y los aplausos resquebrajaban tu soledad flotante!

Hoy no escucho aplausos que no suenen a hueco
ni hace amigos el clavicémbalo borrado del arte que no es arte,
del Mozart que no quiere ser Mozart.

Ahora Papageno
rasga la vida con su fiel top manta
de partituras mozart,
las minúsculas serenatas buscan
en los cubos de basura vitaminas mozart
y las arias legendarias
hacen la calle con sus piernas mozart.

La belleza se ha obcecado
con morderse la cola hasta volverse espanto.

Los sueños envejecen muy deprisa
y no nos queda nada que hacer
contra nuestro propio talento.

Mozart se ha dejado el aliento en las rebajas,
donde la vida cambia
la oportunidad de oro
por la de molibdeno.

No hay tiempo de quedarse con la boca abierta.
Los tickets caducan,
todo se consume
como un batido de yogur
y otro se compra.

Las medallas sopesan criterios esponjosos
y arrojan veredictos
que dan como columnas el suelo del futuro.

Y pasan las academias,
los informes,
la familia, el odio,
los aplausos
como una locomotora hambrienta
herida de engranajes,
que no transporta a nadie,
que sólo
sólo
llega.

Los hábiles proyectan
círculos concéntricos de sangre
en torno a la infancia sesgada del dios Mozart.


Y muere un denso espacio dentro de esos círculos…

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Probablemente sea el primer poeta de la Historia
en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.

Y no sólo eso, también soy el más joven que lo ha hecho.

Y también soy el mejor que lo ha conseguido.

Y el más guapo y noble.
Y el más listo.
Y el mejor jugador de póker.

¡Merezco un reconocimiento inmediato!
(¡Eh! Que también eres el que más ha tardado en hacerlo.
Y el más tonto.
Y el más traicionero
y el más feo.

¡Y el peor!)


Dadle una medalla a este también y que se calle, anda




[H&C], primer poeta de la Historia en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.


Los niños volvían a sus casas con nieve en los zapatos...


El olor solitario de aquella habitación...







(S), hay que poner canciones de Melendi en las entradas... que luego la gente las busca en Google y es la única manera de que entren en el blog. 
Nos las damos de intelectualotes con Silvio Rodríguez y Pablo Guerrero y pasa lo que pasa después...














Recordar quiénes fuimos y quién queremos ser.



lunes, 20 de diciembre de 2010

Eres insignificante
Lo siento, todos lo somos
Pásate la vida buscando algo puro
Somos tan insignificantes
Descósete y remiéndate mil veces
La aguja nunca irá donde tú quieres
Esfuérzate (yo seguro que lo haré)
Por cambiar un poco el mundo
Por no dejarte llevar con la corriente
Por poseer, aunque sea humilde, tu futuro
Agárrate a Dios o a algún otro clavo ardiendo
Y te acusarán de insignificante…
Sí, me dirás que eres importante para algo o alguien
¿Y qué?
¿Te hace eso menos finita?
(pues claro que sí)

(S)



Mañana podrían cerrar esta web...
Di no a la censura y restricción  de la cultura
Di no a la Ley Sinde

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Tengo todo lo que perdí...




Tienes la vista henchida de horizontes,
guerrera que aún te alcanzas con tu imagen,
no te hacen falta espejos que te atajen
la vida con sus dánaos y laocontes.

Te gusta ir por la calle en nuestros brazos,
no tener que latir a ras de suelo,
sin prisas, que avanzar a batacazos
es vil como ronchar un caramelo.

Adoras la función de hacer tuya la vida,
leer, pintar de casas los desiertos,
hacer de hojas en blanco callejones sin salida
donde robar al siglo sus renglones ciertos.

¡De qué poca cosa se hacen tus planetas!
¡Y cómo así resguardas en ellos tantos otros!
Guerrera que aún te alcanzas y te retas,
dependes más del aire que nosotros.

Nosotros somos minúsculos gigantes,
nos aterra rescatar el lacio mundo,
tocamos el amor con nuestros guantes,
mordemos un sí pero no rotundo.

Nosotros caducamos al vernos como hombres,
no nos hacen descuento en la piscina,
te hacemos rabiar tanto que olvidas nuestros nombres
para recordarlos sin su amarga espina.

Porque es esta una tierra en que no abundas
te dejas ver en todas las reuniones
de ceños fruncidos y huesos con fundas
para desembalar las vacaciones.

Tú nos haces correr para alcanzarte,
nos despiertas a golpes de labio en la mejilla
antes que el timbre insomne que nos lleva a otra parte
pensando en hacer trampas jugando al pilla pilla.

Nos ilumina siempre tu tos despreocupada,
tus legañas sin polvo, tu tímida pregunta,
siempre nos conmueve la niebla en tu mirada,
siempre son tus lápices quedándose sin punta.

Llegarán tus batacazos y tus timbres,
tus menstruaciones, tus plazos inclementes
darás tu vida a medias por no romper los mimbres
de la cesta de todos los clientes.

Y te rescatarán el mundo los guerreros
que lleguen a alcanzarse donde pierdas
el mundo entre los cuerdos y las cuerdas,
la vida entre las fotos y los peros.

Entre tanto la almohada te hará un hueco
entre nuestro pasado triste y nuestro futuro seco.
Y nosotros tendremos que buscarte
si por amor fuera, por amor al arte.

Nosotros llevaremos tu infancia en las mejillas
pues vemos nuestros días perseguirla en las mañanas,
se estrecha nuestra cama si tienes pesadillas
y si dejas de reír nos salen canas.

[H&C]





Y cuando tardas en venir...
mi cama es una cama de hospital...





Simplemente las olas son las olas.









Y dar es dar.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

No te perfumes con palabras para consolarme...

Sitúate en ese segundo... en el que exististe por un momento sobre ti misma... en el que pudiste escribir mundos inimaginables... en el que todo pudo ser y de alguna forma fue.. tuyo... 


Imagínate por favor... el sonido pausado del viento y las hojas secas... toda esa abrumadora destrucción... toda esa abrumadora creación.... 


Acurrúcate junto al columpio... como solíamos... protegiéndonos de ese frío que siempre te congelaba la punta de la nariz y la cicatriz de la espalda...


Estalla! Si es necesario estalla... rompe fugaz en llamas... sé nuclear... 
            tangible...
                          sé verdad que a mi me basta...


Se cierta y reconoce que existes.. que estas escondida en algún lugar... que tienes nombre.. que tienes alma... 


(S)





martes, 23 de noviembre de 2010

Pon tu fe en lo que tú más creas... un ser dos mundos son...



Quisiera iniciar contigo una canción que no se fuese.
Andar de punta a punta la red que nos aísla,
juntar el tiempo que separan los interminables años.
Quisiera descerrajar tu esperanza con un marfil redondo
sin bordes de promesa
y dejarla volar de patio en patio.

Ojalá hablásemos todos de lo que cada uno calla
y paseásemos la roca gris de nuestra distancia
por un fino reguero de dedos orientados.
Ojalá la muerte no nos fuese ajena
y nos llenase de valor la sombra
para no reflejarla en todas partes.

Ojalá no nos hundiesen en la tristeza
las oportunidades huecas que no llegan a darnos
y pudiésemos sacar de cada herida
el coágulo de vida que nos tapa el llanto.

Quisiera que todos cumpliésemos mejor nuestra palabra
y no diésemos vueltas al aire entre los dedos,
que no pudiese más la confusión que el deseo.

Quisiera una sonrisa difícil de obtener
para encontrar tu cara.
Como no puedo,
me conformo con ver salir el sol aunque no salga.

[H&C]




... Pregúntenle a Pep El Filósofo http://www.youtube.com/watch?v=SN7WzF5bt2E


                                          ... Y creo mucho mucho mucho en él






































Nietzsche para pequeñajos^^               http://www.youtube.com/watch?v=4jGDciEok7Q&feature=related

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Mirar al frente... no estar asustao!!!

   Es imposible.... distinguir tu voz entre mil voces. Se oye como un murmullo.. una línea de alta tensión en el tímpano... y ese dolor tan agudo en el estómago, como si la heroína no fuese suficiente. Y te va a estallar la cabeza... chistas, gritas, mandas callar.... pero no entiendes ya ninguna voz excepto la tuya. Hay un momento en el que darías lo que fuera por salir de este agobio.. que te atrapa... sólo por abstraerte un segundo... por vengarte de todos los que te gritan... o por oírles... te gustaría mantener una conversación civilizada... Es tan cansado...  que les insultas... que les intentas hacer sentir odiados... Intentas encarcelar sus voces en algún lugar profundo y húmedo... intentas hacer que se sientan incómodos con ellos mismos... que se queden mudos de deseo de libertad...


   La muchedumbre se va transformando en monstruo.. o mancha... cada vez que te alejas un paso... y mucho más cada vez que callas, siempre que les das un segundo de tu silencio.. Se hace contigo en cada decisión.. para ponerte la zancadilla... te absorbe porque quiere... porque puede....


   Si sabe que puedes gritar más alto... prometido... te encontrará un lugar... una cárcel o una tumba...


(S)

... a la voz no hay quien la pare...

Es tu aliento el viento...

lunes, 1 de noviembre de 2010

Que guarda contra el tiempo la sombra del hogar...










El año ya cansado bosteza con dos meses
y los adoquines frenan al caminante ingrato
cuando en la plaza estrechan los aragoneses
las canas lusitanas de Viriato.

Con un mp3 en la mochila
(No me cabe un país, no meo tan alto)
medito torpe mientras descarrila
la vida en las pupilas del asfalto.

Cuando la muerte libra y el dolor
se cansa de doler al universo
tu canto hace de mí un explorador
sin más que un hombre que recuerda un verso.

Bajo este sol fundente de fronteras
que da la espalda al muro que le estorbe,
invoco tu catarsis de cegueras
¡Cuántas figuras para un mismo orbe!

Y miro los bancos con su piedra antigua
que acomoda el paso del tiempo sin quebrarse
¡Mueren los cristales y la luz ambigua
no deja Ebro ni Duero en el que reflejarse!

Y me tumbo a solas contra tanta muerte,
contra tanto olvido, contra tanta duda
y en un casco me dices: tienes suerte
de que el pan te llega si tu frente suda.

Y miro de estos árboles ancianos
unidos por las ramas como un hueso a su piel
el cielo que se filtra entre sus manos
unidas en un grito sin cuartel.

¡Ay, si los hombres fuéramos Antonio
como estos viejos árboles de plaza!
Unidos siempre como patrimonio
de un mundo que tan pronto nos desplaza.

Si cae uno caerán a un tiempo todos
o todos sostendrán al que se incline
y juntos serán patria sus recodos,
sus hojas abrigando al que camine.

Ojalá fuera así y nosotros, todos
cantemos a capella tu esperanza
sacudiéndonos lágrimas y lodos,
haciendo un surco tibio nuestra andanza.

Creíste en dos españas que se alejan,
la idea contra el críptico ideario,
por eso a veces los de siempre no te dejan
ni bajar un día del cielo al escenario.


[H&C]






Cantar que te fuiste de putas, te emborrachaste y despertaste en un carrito de supermercado está muy bien, pero ser un cantautor es ESTO.


DEP

miércoles, 20 de octubre de 2010

Creí que podía olvidarte sin más...

Siempre que no me sale nada... hablo de las tormentas... porque son tan frías y aleatorias... tan salvajes e imponentes... que no puedo por más que mojarme con sus gotas... y amoldarme a sus vientos...

Siempre que no me sale nada... hablo de la luna... porque me recuerda tanto a ella.... por lo perfecta... y porque por la noche... en verdad es lo único que brilla..

Siempre que no me sale nada... repito frases... como protesta irónica contra la monotonía... o sólo para rellenar un poco el folio en blanco... que te mira como retándote a que escribas algo que nunca nadie ha escrito...

Siempre que no me sale nada... hablo del miedo... o del suicidio... o de la muerte... o de lo difícil que es abrocharte los botones de la camisa por la mañana.... siempre escribo la palabra siempre.. y la palabra nunca y la palabra todo y la palabra nada.... siempre aparezco y desaparezco... entre tanta cursilada....

(S)


... y aún a ratos ya ves.

martes, 28 de septiembre de 2010

Pero no sé dónde estás... ni en qué árbol, ni en qué rama...


Hay un taxi parado en esos ojos

del barrio céntrico de Nunca Jamás.


Los carteles van acercando

destinos

al estómago,

las flechas inagotables

en dirección contraria

desaparecen

cuando señalan

el sol de mi ciudad

y el olor

a neumático triste,

temblando en los arcenes,

inunda la llegada por llegar.


El conductor se aferra

a su cinturón de inseguridad

con una lágrima de hilo.

No se acerca.

No piensa

en el cuentakilómetros de la eternidad.


El quitamiedos blindado del futuro.

Tus ojos de autopista clavados en el césped.

¡Mis deseos peatones saltándose un radar!


Amanecer sin tiempo

de coger el autobús para olvidar

los desembarcos desgraciados:

el maletero introvertido

(un envío urgente sin importancia),

un extraño en el asiento de atrás.

Y los mojones…

¡Tan pasados de moda!

La infancia.

La verdad.


Hay un taxi

recorriendo

las vísceras del tiempo

hacia este instante

que tan deprisa acaba

de pasar.


[H&C]


Di, ¿Por qué desesperada?...


http://www.musicalizando.com/catalogo/index_catalogo/poema.php?CatalogoII=761&id_cancion=811



Ni en qué andén, ni en qué parada.




Mi cantar vuelve a plañir:

"aguda espina dorada..."

jueves, 16 de septiembre de 2010

No esta domesticado.. ama la libertad


Había una casa... un poco rodeada de pobreza... cerca de donde yo vivía cuando era joven.... Había en ella.. una cama... unas zapatillas de andar por casa... un libro enorme de poesía. Tenía cuatro puertas... para ver sin ser visto.. para entrar en el mundo.. en vez de salir a la calle.

Cada puerta da al infierno... o a cualquier otro sitio... cada cuadro me envejece... cada vez que no lo miro... los retratos de familia.. desaparecen... los álbumes de fotos nunca dan respiro...

En todas las puertas hay una ventana... con la que ver la coreografía de la realidad del mundo... el movimiento frenético de los coches... el vagabundear determinista de los perros callejeros... el odio... el ruido... las bombas... la repulsión... e intentar mimetizarse... llamar la atención lo menos posible...

Hay también una lampara en cada esquina... para mantener la oscuridad en el centro... y así sentirte especial contigo mismo... preparado para esconderte contra las adversidades..

(S)

lunes, 30 de agosto de 2010

No eres de la forma que te quiero dar...



Cuando me coloreas

de este gris

eres un tanto injusta.


Te fijas sólo

en cosas que la belleza no repara.


Los muslos insumisos,

las puertas hoscas,

los instantes que no se viven.


Y las cartas

que dejan boca arriba

los muchos que nos faltan.


Y los lunares amplios de nuestra soledad

que no llenan su cuerpo.


Te fijas sólo en cosas

que la belleza incluso empeora,

como hieren las uñas

gigantes que nos salvan.


En fin,

no me entusiasma

tu terco cromatismo;

no me entusiasma.


Porque no sólo hay besos

pintados sobre bocas

trazadas a retazos

y domingos feriales

con radiantes carpas.


También el negro

que aíslas como un paria en la paleta

por miedo a que enturbie

tu arcoiris celeste

te cierra los párpados cuando lloras

porque un color te falla.


Y te vas.

Y olvidas.

Y siempre esa sonrisa

angustiosamente ocre...


¿Por qué este gris?

¿No hay suficiente con el negro

del kilométrico alquitrán bajo tu blanco?

¿El azul de los pañuelos

envueltos en las yemas de tu blanco?

¿El marrón de las maletas

temblando en las argollas de tu blanco?


La tristeza multicolor

de no ubicarte...


La tragedia en blanco y negro de ser luz

entumecida en tus pupilas

de un color no descubierto.


[H&C]


Mi infancia y su perfume a pájaro acariciado.



La que canta para no llorar.

http://www.youtube.com/watch?v=k5B9F7lRwPo







Busco y comparto amanecer.

martes, 24 de agosto de 2010

Una vez más... mañana volverán



Pues lo que te digo.. que tiene un aura tan extraña.. esa señora encorvada de la esquína…

-Llora porque siempre tiene que mirar a la tierra… y a toda la tristeza que hay en ella…

La gente encorvada también baila! Como mi tío Enrique…

-Pero eso es que no se cansa… que todavía quiere vivir… que la tierra le da frutos… y agradece su sabiduría…

Tengo miedo… de mirar al suelo… la verdad es que me asusta bastante el hecho de encontrarme un obstáculo.. de tener que girarme o reflejarme en algún charco…

-El miedo está como tú… vivo… El miedo es un señor alto y con una corbata… que a veces es rosa.. pero normalmente es verde o blanca… Cuando te lleva de la mano.. corres mucho más.. y te cuesta soltarla y arriesgarte…

Merece la pena porque a veces te salva… a veces te corta a tiempo las alas…

NUNCA te salva… ¿de que te servirá agarrar esta ortiga? De nada… pero ¿tienes el miedo suficiente como para arriesgarte a perder la oportunidad de la experiencia que te ofrece la planta?

(La verdad es que comprendo al viejo por mucho que me pese… y cojo la ortiga sólo para ver si duele o no… Se me desorbitan los ojos pero no siento nada… se me oscurecen un poco, lo noto… también noto la adrenalina circulando a raudales por mis venas… y sobrevivo a la picadura y al miedo…)

-Y ahora vete de aquí.. ya puedes pisar todas las brasas que el mundo ponga en el suelo de tu vida… esta vez… te merecerán la pena las quemaduras…

(Y el viejo se va, y yo me quedo un segundo suponiendo que ha sido algo real… me termino de fumar el cigarrillo.. y ya no recuerdo cómo empezó la conversación… eso sí… la señora sigue encorvada.. y llora…)

(S)


Pa quien lo quiera... http://www.youtube.com/watch?v=eAMwDYz6PUE