miércoles, 26 de enero de 2011

One.. is the loneliest number.. that you will ever do


Mukhtar se levanta con el sol… y nunca se olvida de despertar a su oso de peluche… pero siempre le deja 5 minutos más..
Se lo trajeron hace un tiempo unos misioneros… a cambio de una sonrisa y dos buenas palabras…

Nunca desayuna… (no es tradición allí en Somalia)

Va directamente al río para traer un par de calderos de agua…

Esta noche ha llovido… toda la calle está embarrada… ¿No han salido los barrenderos? ¿Ni los basureros? ¿Ni Dios? ¿Ni las hadas? (Mukhtar no entiende lo que está ocurriendo)

Al menos el agua está asentada y podrá beber lo que le dé la gana… (marrón.. un poco turbia… no pasa nada)
Vuelve a casa y la electricidad sigue cortada…

Sonríe a su madre… (siempre la ha conocido embarazada)

Su padre… mejor no hablar de su padre (vendió a una de sus hermanas)

Hay señores que pasan a veces por el poblado… que se comen a los niños… o les hacen ser esclavos (eso dice mamá)
Los más viejos dicen que venden armas… pero alguien tiene que comprarlas..

Mukhtar suele pensar… que sólo te haces con un arma… por miedo a otros señores con armas… se sonríe mirando a la cabaña… y grita con todas sus fuerzas ¿Para qué tantas batallas? ¿Para esto? ¿Para levantarse triste cada mañana?

Mukhtar siempre deja 5 minutos más a su osito de peluche… porque sabe que cuando abra los ojos… cuando lo haga… verá SIDA.. Malaria… Hambre… Guerras sin horizonte… ni ideales… sólo balas…

Mukhtar nunca saldrá en Telecinco… ni Hassan… ni Marik… ni Maidhen…
12 meses.. una causa (enriquecerse)

(S)

http://www.youtube.com/watch?v=cMFWFhTFohk
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viernes, 14 de enero de 2011

Es la tinta que no borra en el silencio





El poema más largo
que pueda escribir nunca
lo llevas siempre escrito
y lo lees en cada paso
y lo das en cada rostro
haciendo de las letras
que hilvano a la deriva
ese juego de signos
que nos descifra todo.

Ese juego
de garabatos de alcohol
y serpentinas 
colgadas de la luna
(o de la farola
que sostiene la calle
mientras nos besamos lento)

Dices que en las sombras
habitan los buenos héroes
y te das la razón con cada gesto.

Te simplificas contra todo el mundo,
pero encierras en la niebla
sonrisas como sótanos
abiertos en medio de la casa
imposibles de esquivar,
que van a dar a ti sin direcciones.

Y cuesta encontrarte porque escribes mucho
y se solapan todos
tus detalles afilados,
riendo tinta negra
para el blanco folio
de la incomprensión.
Sembrando montañas,
deshaciendo anclas,
inventando huellas,
cubriendo con tus dunas naturales
el tiempo que nos queda
y bruñendo de verbos el peligro
que nos deja la tragedia
en un rincón del alma.


Nunca espero de ti menos que un verso,
el definitivo adarve de nuestra perfección insuficiente
para presentarlo a otro que lo hermane,
revelar las fotos del verano
y ver trepar por ellas la poesía.

La cuadratura del punto es la poesía.

Poesía eres tú,
Bécquer se equivocó de tía.

[H&C]



Escribe.




Como te acuestes me acuesto,
me voy contigo y me voy con lo puesto;
como te mueras te mato,
ni tú eres perla ni yo soy un gato.
Mi corazón de repuesto
se muere por latir siempre a tu lado
como te acuestes me acuesto,
como te mueras te mato.





Lo que cuesta encontrar la versión buena.






También tendremos problemas con Estopa no me digáis más...



No todo va a ser muy aguda, metafórica y sesuda esa letra que te acabas de marcar.





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domingo, 2 de enero de 2011

Buscó la semilla de la tempestad..





Hay gente que lleva la cara
siempre perfectamente afeitada,
Son los representantes del miedo,
Calculan los segundos,
La velocidad a la que crece el pelo
Lo mantienen a raya y después de un tiempo
Se preocupan de volver a esconderlo
Que nadie lo vea
Y les vaya a llamar feos
Son los representantes del miedo,
Gastan su saliva
En viejas glorias, viejos momentos
Acarician el mundo
Como si no fuese todo efímero
Como si siempre tuviesen tiempo
Como si el vaso estuviese lleno
Son los VERDADEROS representantes del miedo.

(S)

Y aunque la noche lo pueda atrapar... su fuego siempre arderá
Editada el 12/01/11 a las 1:46


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martes, 28 de diciembre de 2010

Y no siempre es mejor lo bueno... y lo malo lo peor





Mozart se dio cuenta tarde
de que se había precipitado en ser un genio.

A Viena le sobraba tanto arpegio
(y la ansiedad de colorear el gris)

Por las noches, la Viena tan aristócrata y vencida
se dejaba caer en las almohadas
restañando las heridas multicolores de su lengua
quemando tus pestañas.

¡Y encendías el piano con tus solos triunfos!
¡Y los aplausos resquebrajaban tu soledad flotante!

Hoy no escucho aplausos que no suenen a hueco
ni hace amigos el clavicémbalo borrado del arte que no es arte,
del Mozart que no quiere ser Mozart.

Ahora Papageno
rasga la vida con su fiel top manta
de partituras mozart,
las minúsculas serenatas buscan
en los cubos de basura vitaminas mozart
y las arias legendarias
hacen la calle con sus piernas mozart.

La belleza se ha obcecado
con morderse la cola hasta volverse espanto.

Los sueños envejecen muy deprisa
y no nos queda nada que hacer
contra nuestro propio talento.

Mozart se ha dejado el aliento en las rebajas,
donde la vida cambia
la oportunidad de oro
por la de molibdeno.

No hay tiempo de quedarse con la boca abierta.
Los tickets caducan,
todo se consume
como un batido de yogur
y otro se compra.

Las medallas sopesan criterios esponjosos
y arrojan veredictos
que dan como columnas el suelo del futuro.

Y pasan las academias,
los informes,
la familia, el odio,
los aplausos
como una locomotora hambrienta
herida de engranajes,
que no transporta a nadie,
que sólo
sólo
llega.

Los hábiles proyectan
círculos concéntricos de sangre
en torno a la infancia sesgada del dios Mozart.


Y muere un denso espacio dentro de esos círculos…

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Probablemente sea el primer poeta de la Historia
en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.

Y no sólo eso, también soy el más joven que lo ha hecho.

Y también soy el mejor que lo ha conseguido.

Y el más guapo y noble.
Y el más listo.
Y el mejor jugador de póker.

¡Merezco un reconocimiento inmediato!
…
(¡Eh! Que también eres el que más ha tardado en hacerlo.
Y el más tonto.
Y el más traicionero
y el más feo.

¡Y el peor!)

…

Dadle una medalla a este también y que se calle, anda




[H&C], primer poeta de la Historia en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.


Los niños volvían a sus casas con nieve en los zapatos...

http://www.youtube.com/watch?v=wx5Zer4XJkg&feature=fvst

El olor solitario de aquella habitación...







(S), hay que poner canciones de Melendi en las entradas... que luego la gente las busca en Google y es la única manera de que entren en el blog. 
Nos las damos de intelectualotes con Silvio Rodríguez y Pablo Guerrero y pasa lo que pasa después...














Recordar quiénes fuimos y quién queremos ser.


http://www.youtube.com/watch?v=Olg2s8OQl1U

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lunes, 20 de diciembre de 2010

Eres insignificante
Lo siento, todos lo somos
Pásate la vida buscando algo puro
Somos tan insignificantes
Descósete y remiéndate mil veces
La aguja nunca irá donde tú quieres
Esfuérzate (yo seguro que lo haré)
Por cambiar un poco el mundo
Por no dejarte llevar con la corriente
Por poseer, aunque sea humilde, tu futuro
Agárrate a Dios o a algún otro clavo ardiendo
Y te acusarán de insignificante…
Sí, me dirás que eres importante para algo o alguien
¿Y qué?
¿Te hace eso menos finita?
(pues claro que sí)

(S)



Mañana podrían cerrar esta web...
Di no a la censura y restricción  de la cultura
Di no a la Ley Sinde
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miércoles, 8 de diciembre de 2010

Tengo todo lo que perdí...




Tienes la vista henchida de horizontes,
guerrera que aún te alcanzas con tu imagen,
no te hacen falta espejos que te atajen
la vida con sus dánaos y laocontes.

Te gusta ir por la calle en nuestros brazos,
no tener que latir a ras de suelo,
sin prisas, que avanzar a batacazos
es vil como ronchar un caramelo.

Adoras la función de hacer tuya la vida,
leer, pintar de casas los desiertos,
hacer de hojas en blanco callejones sin salida
donde robar al siglo sus renglones ciertos.

¡De qué poca cosa se hacen tus planetas!
¡Y cómo así resguardas en ellos tantos otros!
Guerrera que aún te alcanzas y te retas,
dependes más del aire que nosotros.

Nosotros somos minúsculos gigantes,
nos aterra rescatar el lacio mundo,
tocamos el amor con nuestros guantes,
mordemos un sí pero no rotundo.

Nosotros caducamos al vernos como hombres,
no nos hacen descuento en la piscina,
te hacemos rabiar tanto que olvidas nuestros nombres
para recordarlos sin su amarga espina.

Porque es esta una tierra en que no abundas
te dejas ver en todas las reuniones
de ceños fruncidos y huesos con fundas
para desembalar las vacaciones.

Tú nos haces correr para alcanzarte,
nos despiertas a golpes de labio en la mejilla
antes que el timbre insomne que nos lleva a otra parte
pensando en hacer trampas jugando al pilla pilla.

Nos ilumina siempre tu tos despreocupada,
tus legañas sin polvo, tu tímida pregunta,
siempre nos conmueve la niebla en tu mirada,
siempre son tus lápices quedándose sin punta.

Llegarán tus batacazos y tus timbres,
tus menstruaciones, tus plazos inclementes
darás tu vida a medias por no romper los mimbres
de la cesta de todos los clientes.

Y te rescatarán el mundo los guerreros
que lleguen a alcanzarse donde pierdas
el mundo entre los cuerdos y las cuerdas,
la vida entre las fotos y los peros.

Entre tanto la almohada te hará un hueco
entre nuestro pasado triste y nuestro futuro seco.
Y nosotros tendremos que buscarte
si por amor fuera, por amor al arte.

Nosotros llevaremos tu infancia en las mejillas
pues vemos nuestros días perseguirla en las mañanas,
se estrecha nuestra cama si tienes pesadillas
y si dejas de reír nos salen canas.

[H&C]





Y cuando tardas en venir...
mi cama es una cama de hospital...





Simplemente las olas son las olas.









Y dar es dar.
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miércoles, 1 de diciembre de 2010

No te perfumes con palabras para consolarme...

Sitúate en ese segundo... en el que exististe por un momento sobre ti misma... en el que pudiste escribir mundos inimaginables... en el que todo pudo ser y de alguna forma fue.. tuyo... 


Imagínate por favor... el sonido pausado del viento y las hojas secas... toda esa abrumadora destrucción... toda esa abrumadora creación.... 


Acurrúcate junto al columpio... como solíamos... protegiéndonos de ese frío que siempre te congelaba la punta de la nariz y la cicatriz de la espalda...


Estalla! Si es necesario estalla... rompe fugaz en llamas... sé nuclear... 
            tangible...
                          sé verdad que a mi me basta...


Se cierta y reconoce que existes.. que estas escondida en algún lugar... que tienes nombre.. que tienes alma... 


(S)
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