Un cúmulo.. un cirro... un estrato

Escuché el otro día una historia… de un chico cabizbajo y semi-mudo… que jugaba al fútbol contra todos.. en la ciudad deportiva. Metía goles y escribía… poesía para el mundo… (aunque no le entendiera). No todas eran perfectas… algunas están enterradas… otras en el río… o en las manos de algún afortunado… algunas son ceniza ahora.

Tenía una carpeta de dinosaurios… en la que guardaba frasecitas… lo feliz y lo privado… lo importante que yo sepa.

Tuve una iluminación un día… hablando con él de noseque libro de Laura Gallego.. y del fuego de un personaje que es mentira… (quien diría entonces que esa fue nuestra primera discusión de los varios millones que seguirían)…

Otro día se giró… y me dijo que yo tenía que escribir poesía… mentí descarao suponiendo que esta era la mía….

Frikilandia, nuestro cuartel general, se escondía tras los muros… de un café y un ancla extraña… y nos servía de refugio… contra la sociedad que nos viste y tapa…

Hemos hablado de silla a silla… de Harry Potter como en casa… de nuestras similitudes y desacuerdos… de cómo solucionarnos la vida… de cómo mirar por la ventana…

Cuando seas médico… curarás enfermos.. cómo un día cuidaste nuestras heridas… pero en este caso te pagarán por ello.

Ahora que eres feliz… recuerda los malos momentos con nostalgia… porque nosotros estuvimos ahí… pasara lo que pasara…

(S)

Feliz cuarto no-cumpleaños ^^

Yo te ataré los cordones mientras tu bailas la macarena con sombrero de copa... ;)