El año ya cansado bosteza con dos meses
y los adoquines frenan al caminante ingrato
cuando en la plaza estrechan los aragoneses
las canas lusitanas de Viriato.
Con un mp3 en la mochila
(No me cabe un país, no meo tan alto)
medito torpe mientras descarrila
la vida en las pupilas del asfalto.
Cuando la muerte libra y el dolor
se cansa de doler al universo
tu canto hace de mí un explorador
sin más que un hombre que recuerda un verso.
Bajo este sol fundente de fronteras
que da la espalda al muro que le estorbe,
invoco tu catarsis de cegueras
¡Cuántas figuras para un mismo orbe!
Y miro los bancos con su piedra antigua
que acomoda el paso del tiempo sin quebrarse
¡Mueren los cristales y la luz ambigua
no deja Ebro ni Duero en el que reflejarse!
Y me tumbo a solas contra tanta muerte,
contra tanto olvido, contra tanta duda
y en un casco me dices: tienes suerte
de que el pan te llega si tu frente suda.
Y miro de estos árboles ancianos
unidos por las ramas como un hueso a su piel
el cielo que se filtra entre sus manos
unidas en un grito sin cuartel.
¡Ay, si los hombres fuéramos Antonio
como estos viejos árboles de plaza!
Unidos siempre como patrimonio
de un mundo que tan pronto nos desplaza.
Si cae uno caerán a un tiempo todos
o todos sostendrán al que se incline
y juntos serán patria sus recodos,
sus hojas abrigando al que camine.
Ojalá fuera así y nosotros, todos
cantemos a capella tu esperanza
sacudiéndonos lágrimas y lodos,
haciendo un surco tibio nuestra andanza.
Creíste en dos españas que se alejan,
la idea contra el críptico ideario,
por eso a veces los de siempre no te dejan
ni bajar un día del cielo al escenario.
[H&C]
Cantar que te fuiste de putas, te emborrachaste y despertaste en un carrito de supermercado está muy bien, pero ser un cantautor es ESTO.
DEP
![[H&C]](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWCfMAqmZYhIHRcRl2KdhY-ttSN5uhGblWO3CQ2FZznfaXJc52w48RjHI5ALNA1qnZOfy-UOcC84bTjTUQJXN2ODOjfvB3e0N4Ozfx5zOY4DpdxzfYY0w0qk4oAH_F-Zr8RlABC595uE4/s220/roy.jpg)
3 comentarios:
Vaya, una así no me la esperaba. Sorprendente y bonita. Al abuelo le hubiese encantado.
La mendas, de Zárágózá, se siente un poco huérfana.
Un beso
Es preciosa.. al ir dedicada tan claramente poco más se puede decir..
Viste lo que le dijo al Follonero de que cuando grito el famoso A la mierda! en el parlamento fue porque los otros (tu mira que puta jauria) le estaban llamando El Mochilas y movidas así... (como pueden ser tan guarros..)
(S)... DEP
No sé quién fue. Pero lo he leido.
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