Algunas de las cosas... oiga doctor que imaginaba odiosas... ¿Sabe que están muy bien?

Corta es la vida,

el arte en cambio largo

de aquí con el recelo de las momias

y la espuma que flota en las promesas

por los rincones de las cafeterías.

Vamos a sanarnos las caries del sentido

con las lenguas del arte,

escritas y afiladas,

con la humanidad manchada de sí misma.

Vamos a mantener limpia la vida

sin necesidad de brillo.

Poneos de vuestra parte,

sentaos en las balanzas,

dejad el tiempo justo de ayer cada mañana,

no uséis el photoshop

ni la palabra siempre.

Id más allá de la pared profunda,

buscad en vuestra idea la fibra equivocada

y haceros un ovillo de luces y de sombras

desenredando como gatos callejeros

sus islas de algodón por la avenida.

Sobrepasad la histeria manirrota

del mantenimiento de una respiración,

de la constancia de las constantes vitales,

del pomo de la puerta

girado noventa grados

a la izquierda

un día tras otro

como el plato de la ducha

y un día tras otro

hacer bucear el agua

bajo las dunas de vuestras respuestas.

Queremos rehuir el nombre y el frío inconsecuente

de una muestra de sangre varada en el desierto

o vuelta tinta envuelta en una hoja

y suelta aleteando en los oídos

para después no hallar el fondo del ser en sus neuronas,

para no hacer sinapsis con nosotros.

La vida es una hoja cubierta de pisadas,

una hoja cuadriculada a días de fuego y de ilusiones

que va rasgando

poco a poco

el borde delgado

que la une a la espiral de su cuaderno.

Vamos a hilvanar las hojas sucesivas,

vamos a dilatar la tinta que nos vierte

minutos en los párpados

cuando nos los abre un despertador o un beso,

cuando nos los cierra un adiós,

por desgracia

(y por naturaleza)

a veces permanente.

Vamos a escribirnos de vida hasta llenarnos.

Para que si algún día encuentran

en una excavación de fósiles

nuestro contemporáneo cuaderno,

tejido de personas sorprendidas viviendo,

poblado de hechos trascendentes

que ocurren sucedidos,

de avalancha de faros encubiertos,

de vidas que se abren ignorando

las grietas que en silencio les va causando el viaje.

puedan decir sin miedos repentinos:

¡Esta obra sí que fue de arte!

Esta es la Medicina que comparte,

comparte compañía con el arte.

Igual que hace jabón con las sonrisas

cuando el dolor no llega a remediarnos

y cierran los bares

y la amistad se carga de explosivos

y vuelven las oscuras golondrinas

a las ojeras turbias del pasado.

Igual que hace poesía con las manos ensangrentadas

el cirujano

con cada pulsación recuperada,

con cada cicatriz olvidada en la epidermis,

con cada ojo que recupera su objetivo

y los niños se ignoran a sí mismos

y luchan por hacerse mayores al rozarse

y las madres convierten su sangre en combustible

y lucha contra toda

su indefensión

los más valientes

allí abajo

donde un tambor de idiomas

aplaca las conciencias

y acarician a las mascotas en sus casas

los jóvenes cansados de sí mismos

y los ancianos que se van soltando

se bañan en la vida acumulada

y dan a morder las manos al futuro

cuando acuestan la infancia entre sus canas.

[H&C]


Largo es el arte,
la vida en cambio corta...
http://www.poemas-del-alma.com/angel-gonzalez-ya-nada-ahora.htm

http://www.youtube.com/watch?v=NnK12QmBo9Y



Y gracias al señor S. Carbajo por convencer a sus alumnos de que es Medicina lo que queremos hacer.

http://www.tu.tv/videos/el-viaje-de-la-vida-2007-documental

Es una pena que no se vean demasiado bien las imágenes... aunque os la recomiendo porque es una maravilla.




Y siento la tardanza pero es lo que hay... además de corta la vida es apretujada.