Escribo cuando el corazón se atranca.

I

Se acerca el buen tiempo.

Los verdes y rojos

comienzan a ser deseables.

¿Qué es una fotografía

sin su historia?

¿Qué es un cuerpo

sin otro cuerpo?

II

Aventuras.

Ese es mi deseo.

Quiero ver al miedo

explotar y abrir sus fauces.

Quiero fotografiar ese momento.

III

La peor luz de todas

es la de los soldados

que mueren codo con codo,

sombra con sombra,

casi callados.

IV

Rumor de balas.

Flashes y fuego.

Nada luego.

Nada.

V

Quedó partido

el humo negro

en un corte

interminable.

Allí,

en el cielo de nadie

estábamos nosotros

mirando las ruinas

iluminadas por el sol

del atardecer,

ausentes,

sin horizonte

al que culpar

de nuestro ensimismamiento.

Tratábamos de no oler la sangre

apelmazada en las trincheras.

Nadie hizo ademán

de coger la cámara.

VI

Volvamos a casa

y que mañana nos

llamen cobardes

si se atreven.

Criticarán las fotos

borrosas,

las de la cámara

temblorosa,

las de los sobresaltos

en la inquietud de la

noche.

VII

Se rompieron

en el tiempo

las promesas.

Algunas cartas

ardieron.

Hubo fotos

que no llegaron

a tomarse.

Nadie

saboreará

esos adioses

ni esos te quieros.

Excepto yo.

En las intrincadas

fauces del miedo

se escribieron

esas líneas,

esos versos.

Míos ahora.

Mi secreto

inconfesable.

Puro arte

alrededor de un

pequeño pensamiento:

“Quizá mañana

de mi,

sólo quede esto.”

(S)

Nunca llueve eternamente...

EN LO CONSTANTE

Todo decae afuera

como lluvia podrida que ciega

descargara contra la  amputación de las estatuas

T.S.S.

La ciudad encapuchada sigue andando

las pisadas salpican,

a mi alrededor no hay gente que no corra.

Amanece un denso gris en los cristales,

las macetas tiemblan en sus riscos

y pasear es más incómodo

y más agradecido

por el filo de las acacias ruedan nubes

y yo tengo las manos en los bolsos

donde no pueda llegar el frío.

Por la mañana han tosido los carteros,

sobre rayas resbaladizas

derrapa la paciencia

la sangre se estenosa entre mis dedos

no puedo tocar a nadie.

Hoy es un día de esos

en los que tiene justificación echar de menos,

porque los dedos tiemblan

y los abrazos no importunan,

se constipan las cabezas por un tiempo

y todo el mundo acaba

tan frágil y agotado

de escapar.

No distingo tu abrigo

en las paradas de autobús

ni en los semáforos,

goterones que ciegan mis pestañas

me van dejando solo.

Hoy quiero ver si el sol

sigue saliendo en tu terraza,

cuando chocan las copas de los árboles

y estos trozos de cielo claudicados

resbalan por los retrovisores de los coches

el pasado acecha en cada esquina

y el futuro pende en los aleros

y cae como una micra de ártico en el alma

que gelifica el pelo y las ideas

de que los pasos llevan algún sitio.

Los toldos improvisan barricadas

y el gris es una carpa

gigantesca,

recuerdo que tú estabas

con el flequillo mojado ante mis cejas

sonriendo

y quiero ser tu escudo

y llevarte a flotar sobre los bancos

y escuchar en la otra orilla de la calle

juntos

cómo crepitan los tejados.

Voy cada vez más despacio y ya

no veo

mis zapatillas suenan a ventosa

y las perneras sumen mis tobillos

en medio del raudal que hacen las prisas

los perros se sacuden en los felpudos

y los columpios se hacen peligrosos

y las madres cogen de la mano

y las chicas extienden sus bufandas

todo el mundo está alerta,

todo el mundo.

Y yo estoy quieto

porque nunca seremos impermeables

y el deseo es una balsa en uno mismo

y quisiera ya que naufragase

en un día como hoy,

lleno de proyectiles

En el que los amigos que se cruzan

no conversan

y se dan la vuelta los paraguas

y las capuchas no dejan ver bien

y nadie regresa a por nada.

Quiero llegar a casa

Llego a casa

Domesticar la tempestad con una ducha,

decirme que estos días suceden y se pasan,

sentarme en el sofá,

secarme el pelo.

Cierro las ventanas,

escurro los calcetines,

pongo la calefacción todo

lo que puedo.

Y esas malditas gotas,

y esa ciudad que afuera muere ahogada

y esa forma que tienes de secarte

sin que nadie te vea,

en el bidé;

van pasando de largo en las cornisas,

se arremolinan,

vuelven a estar juntas,

desembocan en una ciudad encapuchada,

en un río,

en el mar,

en otra parte,

corretean

como la sed asciende en la garganta,

como colonizan las lágrimas un pómulo

como las letras de un poema

sobre el que el agua ha caído

mucho tiempo.

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"Muy pocos tienen el valor de ir montados sobre su propia alma."

http://www.youtube.com/watch?v=EGKtVo1oVoQ

Es duro tener que hacerse a la idea... de que quizá estos sean... nuestros mejores días...

...es el alma del que consiguió..

Sutil sinsentido.
Explosión súbita de azares.
Una impresión. Un instante.
Belleza efímera de lo vivo.

(S)

Que la nada fue el fin de cada etapa...

JARRA DE CERVEZA CON DOS VASOS

[Yes, they’re sharing a drink they call “loneliness”…

but it’s better than drinking alone.]

Billy Joel

La puerta del bar siempre se abrió hacia adentro,

pero no soy capaz de recordarlo

nunca, cuando estas noches queman

en el tiempo como el pomo en

mis manos heladas.

Como tus manos heladas en mis manos calientes.

Dejamos nuestro abrigo

sobre abrigos de otro,

tal vez una percha,

miramos alrededor como asaltantes

nos preguntan y pido una jarra para dos

quizá debí saber si tú querías

medio paso,

te quitas la bufanda

rodeas mi muñeca con tu brazo

me comentas que tienes que ir al baño

con un tímido gesto y ya

no estás.

Todo tiene la forma adecuada

de romperse.

El silencio y los vasos que ruedan hasta el borde

se rellenan mutuamente

en la luz ambigua del bar.

Allí me siento.

Este rincón de bar es un rincón de mundo,

los corazones insolventes de un sábado

patrullan el mostrador de las bebidas

con la angustia de un militar

que espera un salvoconducto,

se esfuerzan por reírse de sí mismos,

aporrean la gramola de sus preocupaciones,

deshuesan una danza,

se parecen.

Hay un rígido amor en el ambiente.

Nuestro futuro

que el camarero me entrega

con una sonrisa profesional y cómplice.

Te serviré primero a ti

no cabe duda

mis manos temblarán en torno al asa

como una rendición se balancea en los deseos,

la volcaré ,

la humedad fresca se deslizará hasta el canto,

se trasvasará partida entre nosotros,

chisporroterá en el aire de los vasos

con una efervescencia momentánea,

murmurará vaciándose a sí misma

y en el sosiego de su rebaja

surgirá un licor

homólogo de ambos

del que los dos podamos

beber durante un tiempo.

Un médano de espuma quedará en tus labios.

Hay ruido de personas que no se han encontrado,

juego con posavasos de plástico doblados;

en la mesa hay muescas de uñas,

indescifrables nombres de payasos,

veo la silla enfrente,

a ras de vacío.

Son sólo los instantes que vive un pensamiento.

La puerta del baño se abre y te veo avanzar hacia mí.

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… los ojos que acertaron a cruzarse en la infinita soledad del tiempo…

Abuelos I

En sus viejos cuerpos ya gastados

moran las almas de los viejos.

Cuánta lástima inspiran 

y qué monótona la vida miserable que arrastran.

Mas cómo tiemblan ante la idea de perderla

y cómo idolatran a esas contradictorias y confusas

almas, que se sostienen -tragicómicas-

bajo su vieja y gastada piel.

K. Kavafis

Recorre las orillas del Duero
un denso sabor a invierno.
La intensa bruma de la mañana
empapa la tierra yerma.

El sol sangra sobre mil cadáveres
mientras se arrastran por Santa Clara.
Agotan sus latidos en el parque
dando de comer a las palomas.
Se sientan en la estación
a ver pasar los buses
e imaginarse recorriendo el mundo
como siempre quisieron.

¿Qué hacen?
Estorban al titubeante paso del progreso.
Imponen su moral antigua.
Ejercen su viejo voto.
Se quedan dormidos con
la teletienda de Intereconomía.

¿Qué son más que un lastre?
Amasijos de recuerdos e
historias mal inventadas.
Inmaculados incultos
rezando sus rosarios.
Ocultos en sus iglesias
por no tener cojones de
enfrentarse a sus pecados.

Suelen suplicar a sus hijos con los ojos
que les devuelvan sus cuidados
y no les aíslen de este mundo
que ya va tiempo
dejó de ser suyo.

(S)

Fui yo, fueron ellos.

Epílogo del hambre, quién te acoge,

qué dolor te anida en cada entraña;

el resplandor quemado de la hazaña

sin un libro volcado que la arroje.

No llorarás lágrima que moje,

te enredarás maldito en tu cizaña,

como una piedra al pie de la montaña

antes de que el invierno desaloje.

Tú mismo eres, tú, tu despedida;

tu tímida amenaza desoída,

prostitución salvaje del silencio.

No hay cúpula del ser que en ti se yerga,

tu sombra es un terror que te posterga,

ceniza en que ya no te diferencio.

 [H&C]

No dejo de pensar que aquí...

http://www.youtube.com/watch?v=8c0ehSZP9Ws

Perdón por la tardanza..

Silba el viento.

¿Y a quién le importa
mientras no se lleve 
nuestro tiempo 
ni rompa
la jaula de cristal 
que nos ampara?

Somos arena muda.
Tierra troceada
durante siglos.
Hundida en la
ingravidez del polvo.

Estamos en guerra.

Los buitres nos acechan
somnolientos porque 
va a empezar la noche.

Mordemos la garganta
del monstruo traslúcido
que ni se inmuta.

Sus ojos invisibles
nos atrapan
mientras surge
de un oscuro rincón
la espiral del miedo.

Silba el viento.
La luna ya remienda el cielo.

Nos importa.
Aunque sigamos llorando a los nuestros.
Aunque temamos ser ellos antes de mañana.

Algunos se suicidan
de pena.
Se rasgan la camisa, 
se cansan de luchar,
se lanzan 
a las fauces de lo incierto.

Son arena de mi arena.
Tenían cuerpo antes
cuando eran futuro..
quizás ahora es tarde
y no podría reconocer
sus rostros en el desierto

Desfallezco.
Me resbalo por el desfiladero.
Trato de asirme al cristal liso.
Desesperado noto 
como se forma poco a poco
el abominable ojo del huracán
tragándose a todos los que me sostienen.

Cuando muero
el gallo canta
y resurge el día
con una mano salvadora
que le da la vuelta al mundo
convirtiéndome, 
ni por un segundo,
en absoluto presente.

(S)

A los que nunca se han ido pero decidieron no volver.