Dicta sentencia un sol de justicia...

La primavera se ha deshecho en los tejados

con su habitual estampa de jardines.

Ha vuelto a darme vueltas

por parques sutilmente inhabitados

donde palpar a tientas las esquirlas

de ese corazón

que casi todos nos reconocemos.

Ya está aquí

la tan cacareada primavera

con su publicidad encubierta en tu mirada,

sus nuevos sabores de helado

y las minifaldas

que anuncian tiempos mejores.

Ya están ensayando los termómetros

y endulzando su resaca los amantes

con el tibio erotismo de las fresas.

Es curioso como los días se hacen largos

y dejan a la noche sus puertas entreabiertas

para apretar su nudo en las pestañas

y dar la vuelta a todos

los cuadros del pasillo

dejando sólo espacio

que recorrer con ganas de ocuparlo.

Es tiempo de miradas inconcretas

y esta nostalgia endeble

de ver pasar los años

con flores que se abren y luego se marchitan

y luego se abren otras

que ya no son las mismas

pero que de alguna manera

recubren el mismo suelo inmóvil

y dicen ser la nueva primavera.

Es hora de volver a casa

para pasear lo más lejos de ella,

pedir a tu ciudad que te sorprenda

con un nuevo tesoro

o que descubra su rostro

difuso entre las calles.

Amanecer con luz ante el espejo,

un arma de doble filo

para un herido orgullo.

Recordar los pulsos agotados

de un amor

 que empezó por estas fechas

o no dejó más tiempo que un par de eternidades

o se rompió al caer desde un balcón

que no estaba tan bajo.

Y reír con todos los que sobreviven

a dejar de existir la primavera.

Y vuelven las terrazas de los bares

y tientan a la suerte

los estudiantes perezosos

y las hormonas mienten con cartas asesinas

debajo de la alfombra

y al salir a pasear nos llevan nuestros pies

como un polen nostálgico

batido por la brisa

tan propia del solsticio.

Siempre es ahora cuando llega el hambre

de playas y de fotos

y aprovechan los álbumes

del nicho del trastero

para sacarle punta a la melancolía

y tirar las virutas en mi patio

cuando amanece abril en sus macetas.

Vuelve la primavera a abrir sus mismas flores

que morirán creciendo en las pantallas

contra los ojos de la marabunta.

Esas amapolas hambrientas de poesía

que siempre apañan versos

en torno de sí mismas

fingiendo no querer ser tan hermosas

y que no suenen sus pétalos presentes

a recurso fácil contra la certeza.

Dormir ocasos lentos,

proyectos de añoranza

donde los meses hagan su trabajo.

Y aunque no es la primavera

la estación que nos separa

no puedo evitar culparla

por su zalamería,

por su coqueta forma de perderse,

por dar pie siempre a tantas decepciones.

Suerte que yo me tumbo entre la hierba

y dejo que me pasen las nubes por encima

y no me dejo nunca

engañar por las esporas

ni pierdo entre perfumes el olfato

porque sé que volverá el invierno

a carcomer con dudas las agendas

y a ponerle condiciones a los besos

y a examinar los corazones por sorpresa

con la amargura de su abrigo negro.

Y lo sé porque no olvido

tus uñas en mi ropa,

ni la  amistad rellena de temblores

que aguanta las pavesas

hirvientes de los años.

No me doy ni cuenta

si yo también me cambio

por un primaveral y un invernal

lo mismo que las tiendas y las flores

y no soy el de antes como ahora

y soy el de después antes de tiempo.

Y migran las cigüeñas de la iglesia,

regresando siempre que se mueven

por este cielo angosto.

Mientras

nosotros convocamos caras largas

y vidas aún más cortas

a elaborar un poco de alegría

con migas de minutos.

La primavera ha vuelto a recordarnos

que la belleza dura más bien poco

y sabe aprovecharnos en silencio.

Por eso quiero que se vaya y luego vuelva

como una amante torpe

a hacernos dudar de la hermosura

para redescubrirla en un nuevo verano.

Y verla titubear al abrazarte,

con ese gesto efímero de nubes de secano,

echar de menos todo

sin ganas de olvidarlo.

Vuelve la primavera

y los poemas se me alargan

más de lo necesario y conveniente.

Con estas ganas

de enterrar abril bajo la alfombra

con las cartas asesinas

y ser un niño bueno con ciertas excepciones

para volver en verano al campamento

y bajar a jugar

como si de verdad nada importase

cuando pique junio

el timbre del 2ºA,

para no tener que descubrir  en mayo

este temor de no saber quién somos.

Por eso la primavera muere en mis pecados

y nace en cada rayo

de luz que yo no veo,

por eso ya no quiero volver tan pronto a casa.

Si yo fuera el Vivaldi de tus años…

haría

con

tus

besos

mi

propia

primavera.

[H&C]


http://www.poesia-inter.net/amach102.htm

Y te querré aunque tú quieras que no te quiera.
 No existen filtros para olvidar.




Dejadme que invente
que un tren es la libertad mía
que va donde quiero,
sin más traqueteo,
sin más tontería.
Tal vez no reviente
de ganas de andar por la vida
con penas a miles,
borrando raíles,
borrando los días.


























Para mí los mejores versos de Marea sin duda. Y no es decir poco.
http://www.youtube.com/watch?v=TV13RlAtrHo