jueves, 23 de octubre de 2008

Nunca es triste la verdad... ahora!!... no tiene remedio...


Es abril. La playa está en silencio.
La noche desmaquilla jardines
y las dentelladas del incierto
sobrevuelan los balcones tristes.
Un niño está pintando un mundo
en una cuartilla sin fronteras,
su mano levita en el absurdo
del terco clamor de las hogueras.
Traza callejuelas sin suelo
con rayos de mimbre para el alba
y flechas que se enganchan en el pelo,
saetas de luz arracimada.
Ve pelusas de pobres palabras,
sonrisas de viejo espantapájaros,
emanando sal en las cañadas,
desgajando pétalos de cáñamo.
Ve piernas esbeltas de doncella
zurcir las baldosas del fracaso
y celdas de laureles y monedas,
tritones que luchan en el lago.
Ve ánforas repletas de victoria
y mil besos de ébano pulido,
y troncos talados por la euforia;
dolor traspapelado en un suspiro
Trinos de calandria en el paseo,
yesca de un antojo de suicida,
hiedra tortuosa del deseo,
ancianidad de la roca herida…
Navega su silueta un barco
con timón y eslora de marfil
una cordilleras de alabastro
y una playa en silencio de abril.
Qué duro saber lo que se siente,
liberando un animal oscuro…
plena de motivos, de repente
su cuartilla no cabe en el mundo.
Agujas de grafito deshacen
los tejados, las primeras novias...
Y es que el sonambulismo del arte
mora en las esquinas más impropias.
Al suelo desprende jironadas
virutas de madera añil,
son perlas de infancia que se apagan…
La playa es silencio. Está en abril.

[H&C]


La radio está ¿apagada?, duermo en el sofá… ninguna canción me puede ayudar…
recuerdos en la habitación… me susurran… “antes todo era mejor”…
Me mantiene en pie sólo el instinto… y el recuerdo de los dos…




































No quiero entretenerte… no quiero molestar… sólo quiero que esto acabe ya.


Sin ser… me vuelvo duro como una roca…
si no puedo acercarme y oír…
los versos que me dicta su boca…
ni dar… la parte de dar que a mí me toca…
por eso no he dejado de andar.



“El Bukowski español no surgió de las filas de los escritores que querían ser Bukowski. El Bukowski español es Robe.”

2 comentarios:

cosatonta dijo...

Si, el final del parrafo se merece alguna coma, o algo asi, pero la verdad es que no sabia muy bien donde encajarla sin cambiar las palabas, que me gustaban bastante..

En finn, creo que en breves quitare "con la frente marchita" del ipod, a si que te aviso para que no sea necesario el bozal de los altavoces ;)


En cuanto a la entrada...Me encanta lo de.." la radio esta ¿apagada?"
Es geniall

nos vemos!

[H/C]--(S) dijo...

Es perfecta... estas de racha cabron... a mi personalmente de las tuyas que no me has escrito a mi... es la que mas me gusta o al menos tiene podio...

Te superas por momentos... la unica pega que le veo son los cambios de ritmo en el principio y el final.... pero probablemente sea mi culpa...


La verdad es que no puedo decir mucho mas por que me gusta mucho mucho en serio...

De todas formas ya hablaremos para que te la pueda chupar mas cara a cara... xDDD


(S)